Текст песни Kleine Elch, читает Рина Сова - Из моего окна видна лишь пастельная тусклость неба...
Просмотров
33
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Kleine Elch, читает Рина Сова - Из моего окна видна лишь пастельная тусклость неба..., а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Из моего окна видна лишь пастельная тусклость неба.
Многие любят пастель за спокойствие бледных тонов,
Но не я. Над Уфой я её лицезреть не готов.
Не уфимское это, как и старые чёрные кэбы.
Представляешь, их кто-то впихнул сюда этой зимой.
Ну, не дурни ли, право?
У меня напротив дома лес. Не дубрава,
Но получше и ближе чащи не сыщешь иной.
Так вот бедные кэбы колёса отбили
От катаний вдоль оной по ледяному асфальту.
Впрочем, хватит бессмыслий, вступлений, ненужных мелодий и альтов,
Слишком много я должен сказать.
Будто по кирпичу
На плечах моих, или по глыбе.
Слишком много я должен сказать, а молчу и молчу,
Приближая всех мыслей своих столь бесчестную гибель.
Я пастель не люблю, повторюсь уже в тысячный раз,
Но довольство - вопрос деликатный, большого терпения,
От того, деликатно, без единого возражения,
Я мозолю пастелью сетчатку измученных глаз
И границами пластика мутных не вымытых окон.
Даже тусклым и мёртвым, но небо останется небом,
Не Постигнутым, властным. С такого попробуй потребуй
Исполнений желаний да по истечению сроков.
Я прошу его, знаешь, никак не о встрече и чуде.
Слишком много и нагло - мне нечем ему заплатить,
Чтобы стала короче та тонкая алая нить,
Нас связавшая. Да и гарантий, что будем
Где-то как-то, но вместе - не нужно. Мне б проложить
Под подошвами твердь. И по небу, по небу, по небу.
Мне б окно распахнуть, или выбить со звоном дурацкие стёкла,
И шагнуть. И пойти. Подо мною девятый этаж,
А я - вверх, я в пастель, в преломлённого света витраж
Всей туманностью облаков, от которых дорога размокла.
Бонапарт бы от зависти выл, видя штурм на Москву,
С коим в сердце я рвусь сквозь капели, что стелят туманы на травы
Каждое летнее утро. Да за ради забавы
Я за руки твои, за глаза, за улыбки умру,
Не страшась ни ветров, ни седин, ни падений - небесной расправы.
Лучше падать в пути: с жизни чуда попробуй истребуй!
Лучше рваться вперёд, проложив самому себе путь,
Чем смотреть, лучше просто окно распахнуть
И к тебе. И по небу, по небу, по небу.
Многие любят пастель за спокойствие бледных тонов,
Но не я. Над Уфой я её лицезреть не готов.
Не уфимское это, как и старые чёрные кэбы.
Представляешь, их кто-то впихнул сюда этой зимой.
Ну, не дурни ли, право?
У меня напротив дома лес. Не дубрава,
Но получше и ближе чащи не сыщешь иной.
Так вот бедные кэбы колёса отбили
От катаний вдоль оной по ледяному асфальту.
Впрочем, хватит бессмыслий, вступлений, ненужных мелодий и альтов,
Слишком много я должен сказать.
Будто по кирпичу
На плечах моих, или по глыбе.
Слишком много я должен сказать, а молчу и молчу,
Приближая всех мыслей своих столь бесчестную гибель.
Я пастель не люблю, повторюсь уже в тысячный раз,
Но довольство - вопрос деликатный, большого терпения,
От того, деликатно, без единого возражения,
Я мозолю пастелью сетчатку измученных глаз
И границами пластика мутных не вымытых окон.
Даже тусклым и мёртвым, но небо останется небом,
Не Постигнутым, властным. С такого попробуй потребуй
Исполнений желаний да по истечению сроков.
Я прошу его, знаешь, никак не о встрече и чуде.
Слишком много и нагло - мне нечем ему заплатить,
Чтобы стала короче та тонкая алая нить,
Нас связавшая. Да и гарантий, что будем
Где-то как-то, но вместе - не нужно. Мне б проложить
Под подошвами твердь. И по небу, по небу, по небу.
Мне б окно распахнуть, или выбить со звоном дурацкие стёкла,
И шагнуть. И пойти. Подо мною девятый этаж,
А я - вверх, я в пастель, в преломлённого света витраж
Всей туманностью облаков, от которых дорога размокла.
Бонапарт бы от зависти выл, видя штурм на Москву,
С коим в сердце я рвусь сквозь капели, что стелят туманы на травы
Каждое летнее утро. Да за ради забавы
Я за руки твои, за глаза, за улыбки умру,
Не страшась ни ветров, ни седин, ни падений - небесной расправы.
Лучше падать в пути: с жизни чуда попробуй истребуй!
Лучше рваться вперёд, проложив самому себе путь,
Чем смотреть, лучше просто окно распахнуть
И к тебе. И по небу, по небу, по небу.
All I can see from my window is the pastel dimness of the sky.
Many people love pastels for the calmness of pale colors,
But not me. Over Ufa, I am not ready to contemplate it.
It's not Ufa, like the old black cabs.
Imagine, someone shoved them here this winter.
Well, don't you be silly, right?
I have a forest in front of my house. Not an oak grove,
But you will not find another better and closer to the thicket.
So the poor cabs beat off the wheels
From skiing along the icy asphalt.
However, enough nonsense, intros, unnecessary melodies and violas,
There is too much I have to say.
Like brick by brick
On my shoulders, or on a lump.
Too much I have to say, but I am silent and silent,
Bringing all my thoughts closer to such a dishonorable death.
I don't like pastels, I will repeat myself for the thousandth time,
But contentment is a delicate matter, a lot of patience,
From that, delicately, without a single objection,
I corn the retinas of my tortured eyes with pastels
And the borders of the plastic of muddy, not washed windows.
Even dim and dead, but the sky will remain the sky,
Not comprehended, imperious. With this try to demand
The fulfillment of desires and after the expiration of the terms.
I ask him, you know, not about a meeting and a miracle.
Too much and insolently - I have nothing to pay him with
To make that thin scarlet thread shorter,
That bound us. And guarantees that we will
Somewhere somehow, but together - not necessary. I would pave
Solid under the soles. And across the sky, across the sky, across the sky.
I would open the window, or knock out stupid windows with a clatter,
And take a step. And go. The ninth floor is under me,
And I - up, I'm in pastel, in the refracted light of stained glass
With all the nebula of clouds that made the road wet.
Bonaparte would howl with envy, seeing the assault on Moscow,
With whom in my heart I tear through the drops that spread mists on the grass
Every summer morning. Yes, for fun
I will die for your hands, for your eyes, for your smiles,
Fearing neither winds, nor gray hairs, nor falls - heavenly punishment.
Better to fall on the way: try to destroy a miracle from life!
Better to rush forward, blazing a path for yourself
It's better to just open the window than to look
And to you. And across the sky, across the sky, across the sky.
Many people love pastels for the calmness of pale colors,
But not me. Over Ufa, I am not ready to contemplate it.
It's not Ufa, like the old black cabs.
Imagine, someone shoved them here this winter.
Well, don't you be silly, right?
I have a forest in front of my house. Not an oak grove,
But you will not find another better and closer to the thicket.
So the poor cabs beat off the wheels
From skiing along the icy asphalt.
However, enough nonsense, intros, unnecessary melodies and violas,
There is too much I have to say.
Like brick by brick
On my shoulders, or on a lump.
Too much I have to say, but I am silent and silent,
Bringing all my thoughts closer to such a dishonorable death.
I don't like pastels, I will repeat myself for the thousandth time,
But contentment is a delicate matter, a lot of patience,
From that, delicately, without a single objection,
I corn the retinas of my tortured eyes with pastels
And the borders of the plastic of muddy, not washed windows.
Even dim and dead, but the sky will remain the sky,
Not comprehended, imperious. With this try to demand
The fulfillment of desires and after the expiration of the terms.
I ask him, you know, not about a meeting and a miracle.
Too much and insolently - I have nothing to pay him with
To make that thin scarlet thread shorter,
That bound us. And guarantees that we will
Somewhere somehow, but together - not necessary. I would pave
Solid under the soles. And across the sky, across the sky, across the sky.
I would open the window, or knock out stupid windows with a clatter,
And take a step. And go. The ninth floor is under me,
And I - up, I'm in pastel, in the refracted light of stained glass
With all the nebula of clouds that made the road wet.
Bonaparte would howl with envy, seeing the assault on Moscow,
With whom in my heart I tear through the drops that spread mists on the grass
Every summer morning. Yes, for fun
I will die for your hands, for your eyes, for your smiles,
Fearing neither winds, nor gray hairs, nor falls - heavenly punishment.
Better to fall on the way: try to destroy a miracle from life!
Better to rush forward, blazing a path for yourself
It's better to just open the window than to look
And to you. And across the sky, across the sky, across the sky.