когда от меня ты уйдешь,
за рамами окон вырвется дождь,
внизу погаснет фонарь,
как ты, не выдержав этих процессов.
свое шмотье по пакетам скидав,
спустившись по грязной парадной,
увижу, во что превратился мир весь
где нам уже больше нет места.
а он, столь бессовестно липкий,
как будто бы мокрая шкура собаки.
один, среди фар и ярких табличек
тебя сперва буду глазами высматривать.
и так ли нежна эта ночь?
дома нет если, лужи – локальные бездны,
готовы принять, до пропасти - шаг
где тут же на веки исчезнешь.
а ты пропала в пространстве
набухших дождей, их потушенных окон.
миллионы препятствий,
дороги петляют, ненужные толпы.
я в мыслях приштопан к тебе
иголкою с ниткой, а эти вывески пабов,
как будто подсказки, что делать
теперь мне в любом из оставшихся сроков.
тут гордость - какая же к черту?
все вещи в пакетах я выкинул в мусор.
подошва течет,
тоскою до крови укушен,
веселая музыка в уши – подобна хлысту.
знакомая улица, стала чужой.
и я растворился, плыву,
минуя пространство и время,
но чувствую: уже не закончится шторм.
когда от меня ты уйдешь,
на город обрушится дождь
бесконечной стеной,
отделяющей тебя от меня.
когда от меня ты уйдешь?
наверное, все-таки это случится.
силен в своих принципах и
беспомощен слишком по новой влюбиться.
как сыщик по следу идти – для чего?
что же сказать тебе? нечего, что тут.
я слышу улицы шепот:
ты сам все испортил, тупица.
уродливый круг по району,
промокнув, как будто из бездны.
к подъезду приду, и неспешно нащупаю
пару ключей в щели мокрой одежды.
ступлю на этаж, налево к двери -
квартира впускает. ну здравствуй!
хоть выколи глаз,
хоть выколи оба – тут мрак
с тишиною во царстве.
а я так привык к этим звукам,
а я так привык к этим запахам…
и затхлая кухня, будто столовая,
пахнет сырыми отходами с раковины.
и вакуум давит собою, я слышу:
тикают счетчик, тикают время и сердце.
какая тут тактика?
с трагедией трагик в вальсе на практике.
и молча тоскует,
признаний не требуя.
и все опять вхолостую…
зачем оно пьется, если в нем вовсе дна нет?
и знаешь, что если ты хочешь,
чтоб все это было не правдой поганой,
пожалуйста, только всего:
не уходи от меня никогда.
когда от меня ты уйдешь…
надеюсь, что никогда.
надеюсь, что это
никогда не случится.
when you leave me
rain will break out behind the window frames
below the lantern goes out,
like you, unable to withstand these processes.
skipping off my gear,
down the muddy front door
I will see what the whole world has become
where we no longer have a place.
and he, so shamelessly sticky,
as if the wet skin of a dog.
one among headlights and bright signs
I'll look out for you first.
and is this night so tender?
there is no house if puddles are local abysses
ready to take, to the abyss - step
where you will disappear forever.
and you disappeared in space
swollen rains, their extinguished windows.
millions of obstacles
road winds, unnecessary crowds.
I am stuck in your thoughts
a needle with a string, and these pub signs,
like tips on what to do
now to me in any of the remaining terms.
then pride - what the hell?
I threw all the things in the bags in the trash.
the sole is flowing
longing for blood bitten,
fun music in the ears - like a whip.
familiar street, became a stranger.
and I dissolved, sailing,
bypassing space and time
but I feel: the storm will not end.
when you leave me
rain will fall on the city
endless wall
separating you from me.
when will you leave me?
probably still it will happen.
strong in its principles and
helpless too new for falling in love.
as a detective on the trail to go - for what?
what to tell you? there is nothing here.
I hear the streets whisper:
you ruined everything yourself, stupid.
ugly circle around the area
getting wet, as if from an abyss.
I come to the entrance, and slowly groping
a pair of keys in the slots of wet clothes.
I go to the floor, left to the door -
the apartment lets in. Well hello!
even take your eyes off
even take out both - there is darkness
with silence in the kingdom.
and I'm so used to these sounds,
and I'm so used to these smells ...
and a musty kitchen, like a dining room,
smells of raw waste from the sink.
and the vacuum presses itself, I hear:
ticking counter, ticking time and heart.
what tactic is there?
with the tragedy in Waltz the tragedian in practice.
and silently longs,
no confessions demanding.
and all idle again ...
Why is it drunk if there is no bottom in it?
and you know that if you want
so that all this was not true filth,
please, just everything:
never leave me.
when you leave me ...
hope never.
hope that it is
never happen.