Прокрастенация тебя. Я невростеник.
Аффилиация внутри тебя который день тут.
Твою любовь сочту за сантименты, снова злоба.
Тепло от батарей согреет лучше, чем я снова.
Много ярких искр дали в неловкие руки:
Разжигая вас внутри, не потухнуть самому бы.
Глаза, как океаны, по которым плывут трупы.
Вместо эмоций - миоклонические судороги.
Экзальтация, но наоборот.
Декаду и семь лет кости и череп таскают гниющую плоть.
Горстка вопросов без ответа становится броской,
Давай забудем, запылится, ведь это так просто.
Моё существование - данный смертью мораторий.
Мирок - не семь цветов, а черно-белый. Априори.
Походу предки в шоке с современных развлечений:
Детки с самого рождения залазят в петли.
Жадно жру воздух каждой альвеолой легких,
Нещадно вырываю смысл с отголосков парящих.
Тенденциозность духовного роста
Займет последний пункт псевдо-кичливого чарта.
И я нечаянно забуду, как мне спать ночами,
Ища сакральное в отчаянии, давиться в печали.
И я нечаянно запомню, как сдохнуть от скуки.
Не отдадут тепло отныне холодные руки.
Procrastination of you. I'm a neurotic.
Affiliation within you that day is here.
Your love will be counted for sentiments, again anger.
The heat from the batteries warms better than I do again.
Many bright sparks were given into awkward hands:
Lighting you inside, do not extinguish yourself.
Eyes, like the oceans, on which corpses float.
Instead of emotions, myoclonic cramps.
Exaltation, but vice versa.
A decade and seven years of bone and skull drag rotting flesh.
A handful of unanswered questions becomes catchy,
Let's forget, it's dusty, it's so simple.
My existence is a moratorium given by death.
Mirok - not seven colors, but black and white. A priori.
Hike ancestors in shock with modern entertainment:
From the very birth of children, they will climb into the loops.
I greedily devour the air of each alveolus of the lungs,
I mercilessly pull out the meaning from the echoes of soaring.
Tendency of spiritual growth
It will take the last point of the pseudo-puffy chart.
And I accidentally forget how I sleep at night,
Seeking the sacred in despair, choking in sorrow.
And I accidentally remember how to die from boredom.
They will not give up the warmth from now on, cold hands.