я живу, словно в бочке,
как Диоген накладываю порчу,
на площади в центре
пытаюсь удержаться на кочках.
меня уносит в чужие очи,
водоворот внутри набухающих почек,
я создан из фрагментов,
будто татуировка из точек,
затерян в моментах,
без различий,
как стадо белых сорочек,
засох мой источник,
читаю против,
а Диоген, как гиена
застрял где-то в генах,
и после этого
я разве гендерно спелый?
скорее остаток,
своего подобия слепок,
прячу глаза в брендовых кепках,
а лицо в ладонях
больших и нелепых,
на них разглядывать
ссадины под музыку Скепты,
ведь моя вечеринка
всех мёртвых философов склепы,
дайте мне хохмы, зрелищ и хлеба,
я посланник сонного хлева,
где нет различия
между правым и левым,
поляной и лесом,
картиной и стеллой.
моя бочка без границ и предела,
судороги свели,
скоро ждать первого снега,
под ним заживо погребённый
будет спать город
в снах потаённых,
а я любить буду сердцем полным,
стой, разве буду?
разве что,
читая против тебя
заговаривать будду,
в этих хоругвях
угораю на буднях,
тут вам не Дублин
не Греция,
не Мунка пропорции тел,
я, как Диоген
всех внутренне съел
и осталось лишь греться под солнцем
нищим на стопе,
мы вам напомним,
сколько в нас крови,
сколько дебатов было
в этом притоне,
срубали по тонне
на этом релизе
только в пол тона,
где ты теперь,
моя примадонна?
множество ты прячется
за каждым углом,
но я наплевал,
ведь теперь
трухлявая бочка
мой дом,
пока не украли этот остов,
я крот в ночном мраке
состоящий из слов.
I live like in a barrel
as Diogenes impose damage,
on the square in the center
trying to stay on the bumps.
takes me to the eyes of others
whirlpool inside the swelling buds,
I am created from fragments,
like a tattoo of dots
lost in moments
without distinction
like a flock of white shirts
withered my source
read against
and Diogenes, like a hyena
stuck somewhere in the genes
and after that
Am I really gender ripened?
rather the remainder
its similarity cast,
I hide my eyes in brand caps
and face in palms
big and ridiculous
look at them
abrasions to the music of skepta
after all my party
all the dead philosophers are crypts,
give me jokes, shows and bread
I am the messenger of sleepy crib,
where there is no difference
between right and left,
by clearing and forest,
picture and stella.
my barrel without limits and limits
convulsions brought down
wait for the first snow soon
under it alive buried
the city will sleep
in my dreams,
and I will love with my heart full,
wait, will I?
except that,
reading against you
speak buddha
in these banners
scream on weekdays,
here you are not Dublin
not Greece,
not Munch's proportions of bodies,
i like diogen
all internally ate
and it remains only to bask in the sun
the poor on foot,
we will remind you
how much blood is in us
how much debate was there
in this stash
cut down a ton
on this release
only half tone
where are you now
my prima donna?
a lot of you are hiding
around every corner
but I didn't give a damn
now
rotten barrel
my house,
until this wreck was stolen,
i'm a mole in the night gloom
consisting of words.