Текст песни Владимир Оксиковский - Петрарка
Просмотров
128
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Владимир Оксиковский - Петрарка, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
ПЕТРАРКА (Владимир Оксиковский)
Я написал сонет и умер от стиха,
простой сонет, в котором лишь три слова.
Моя судьба для истины готова,
пуста от наваждения греха.
Мой лоб расчёсан, пальцы холодны:
кумир толпы, король, поэт и клоун.
Я, как маньяк, был к истине прикован,
комедии писал в святые дни.
Я ненавидел полость гладких плит,
наверно, потому, что часто падал,
И Данте – проводник больного ада
уже у ног моих стоит.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
Я вижу бездны, вижу города,
болота слов и маяки влюблённых,
я вижу власть и толпы устремлённых
в огромное и злое никуда.
Кастраты чувств! Для вас любовь свята,
а я перелетел её пределы,
а дальше оказалась пустота…
Всё догорает мёртвым цветом белым.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
Промозглый катафалк гремел по мостовой,
стояло небо триумфальной аркой
Кого хоронят? Жалкого Петрарку.
Худого итальянца с лысой головой.
Надрывно плакали все те, кто не хотел,
Висели бахромой виденья детских сказок
и только сотня жёлто-серых масок
стояли вдоль дороги не у дел.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
Я написал сонет и умер от стиха,
простой сонет, в котором лишь три слова.
Моя судьба для истины готова,
пуста от наваждения греха.
Мой лоб расчёсан, пальцы холодны:
кумир толпы, король, поэт и клоун.
Я, как маньяк, был к истине прикован,
комедии писал в святые дни.
Я ненавидел полость гладких плит,
наверно, потому, что часто падал,
И Данте – проводник больного ада
уже у ног моих стоит.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
Я вижу бездны, вижу города,
болота слов и маяки влюблённых,
я вижу власть и толпы устремлённых
в огромное и злое никуда.
Кастраты чувств! Для вас любовь свята,
а я перелетел её пределы,
а дальше оказалась пустота…
Всё догорает мёртвым цветом белым.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
Промозглый катафалк гремел по мостовой,
стояло небо триумфальной аркой
Кого хоронят? Жалкого Петрарку.
Худого итальянца с лысой головой.
Надрывно плакали все те, кто не хотел,
Висели бахромой виденья детских сказок
и только сотня жёлто-серых масок
стояли вдоль дороги не у дел.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
PETRARKA (Vladimir Oksikovsky)
I wrote a sonnet and died from verse,
simple sonnet in which only three words.
My destiny for the truth is ready,
is empty of the delusion of sin.
My forehead is combed, my fingers are cold:
the idol of the crowd, the king, the poet and the clown.
I, like a maniac, was chained to the truth,
Comedy wrote in the holy days.
I hated the cavity of smooth plates,
probably because often fell,
And Dante is the conductor of the sick hell
already standing at my feet.
And it smells sweetly of St. John's Wort with mint
and the globe flies off like a theater ...
I see the depths, I see the cities,
swamp words and lighthouses in love,
I see the power and the crowd of aspirants
in a huge and evil nowhere.
Neuter feelings! For you love is holy,
and I flew her limits
and then there was an emptiness ...
Everything burns dead white.
And it smells sweetly of St. John's Wort with mint
and the globe flies off like a theater ...
The dank hearse thundered on the pavement,
the sky stood a triumphal arch
Who is buried? Pathetic Petrarch.
A skinny Italian with a bald head.
All those who did not want to cry hysterically
Hanging fringe visions of children's fairy tales
and only a hundred yellow-gray masks
stood along the road out of work.
And it smells sweetly of St. John's Wort with mint
and the globe flies off like a theater ...
I wrote a sonnet and died from verse,
simple sonnet in which only three words.
My destiny for the truth is ready,
is empty of the delusion of sin.
My forehead is combed, my fingers are cold:
the idol of the crowd, the king, the poet and the clown.
I, like a maniac, was chained to the truth,
Comedy wrote in the holy days.
I hated the cavity of smooth plates,
probably because often fell,
And Dante is the conductor of the sick hell
already standing at my feet.
And it smells sweetly of St. John's Wort with mint
and the globe flies off like a theater ...
I see the depths, I see the cities,
swamp words and lighthouses in love,
I see the power and the crowd of aspirants
in a huge and evil nowhere.
Neuter feelings! For you love is holy,
and I flew her limits
and then there was an emptiness ...
Everything burns dead white.
And it smells sweetly of St. John's Wort with mint
and the globe flies off like a theater ...
The dank hearse thundered on the pavement,
the sky stood a triumphal arch
Who is buried? Pathetic Petrarch.
A skinny Italian with a bald head.
All those who did not want to cry hysterically
Hanging fringe visions of children's fairy tales
and only a hundred yellow-gray masks
stood along the road out of work.
And it smells sweetly of St. John's Wort with mint
and the globe flies off like a theater ...