Текст песни Виктор Байрак - Песня о маленькой женщине
Просмотров
64
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Виктор Байрак - Песня о маленькой женщине, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Посвящение Л. Чебоксаровой
Я буду нынче очень мил и нет меня чудесней,
Я светел, будто восемь лун, и строен, будто шест.
Я ручку новую купил, чтоб сделать эту песню,
И на гитару новых струн повесил целых шесть.
Пускай играют медные, от окиси зеленые.
А я, то пальчиком скользя, то ручкою вертя.
И что мне, право, до нее - я даже не влюблен в нее,
И ей начхать, и мне нельзя, и вообще. Хотя...
Она не кончала Сорбонны, поскольку и не поступала,
Но как бы пошел ей французский, испанский и даже латынь!
О, как бы, склоняясь с балкона, на них бы она лепетала
С гитарой своей андалузской и пальчиком струночку - бздынь!
Уму непостижимо, на кой ей та гитара,
Огромная гитара, в которой жить смогла б,
И там кровать поставить, два зеркала, три бара,
Картину Модильяни и даже книжный шкаф.
О, как она бы утречком из этакой из дырочки
Показывала б мордочку, да что я, хам, - лицо.
А я бы тем же утречком да к той же самой дырочке
На цыпочках, на корточках - за пальчик...ой, кольцо!
Да что я, право, Дон Кихот, потомок самурая.
Гляди, как завинтил болты, весь из себя мормон.
А нет, чтоб прямо и вперед, не глядя, не взирая,
А то гитара, там, латынь, Сорбонна, там, балкон.
А нет, чтоб сразу белкою по древу растекашася,
Не слушать этот детский бред про брата и сестру -
Ведь я река не мелкая и с водопадом, кажется,
Да я сестру в двенадцать лет (ну, нет, в тринадцать, вру).
Она не кончала Сорбонну - на кой ей такие хоромы.
Но как бы ей шли кастаньеты и как бы ей веер пошел.
А я чтоб с улыбкой Делона, с духами Пикассо Паломы,
И с томиком чтоб Кастанеды, и с южно-украинским "шо"...
Но что мне с этой рьяни, когда судить резонно,
Она ж миниатюрна, как песенка в мороз.
И если б Модильяни писал с нее Мадонну -
Подумать бескультурно, каким бы был Христос.
А я такая каланча, что бьюсь о люстру в комнате,
Да у меня такой пиджак, что ей - залезть в карман.
И потому пора кончать, поскольку, барин, полноте,
И не любовь, и не бардак, а значит, - не роман.
И все же, зачем эти песни? Для рифмы, конечно, для слога:
Сорбонна, Делона, Мадонна, Паломы, хоромы, балкон.
А было б чтоб жить интересней, была чтоб короче дорога,
Чтоб мы уважали Сорбонну и я чтоб отвесил поклон.
Я буду нынче очень мил и нет меня чудесней,
Я светел, будто восемь лун, и строен, будто шест.
Я ручку новую купил, чтоб сделать эту песню,
И на гитару новых струн повесил целых шесть.
Пускай играют медные, от окиси зеленые.
А я, то пальчиком скользя, то ручкою вертя.
И что мне, право, до нее - я даже не влюблен в нее,
И ей начхать, и мне нельзя, и вообще. Хотя...
Она не кончала Сорбонны, поскольку и не поступала,
Но как бы пошел ей французский, испанский и даже латынь!
О, как бы, склоняясь с балкона, на них бы она лепетала
С гитарой своей андалузской и пальчиком струночку - бздынь!
Уму непостижимо, на кой ей та гитара,
Огромная гитара, в которой жить смогла б,
И там кровать поставить, два зеркала, три бара,
Картину Модильяни и даже книжный шкаф.
О, как она бы утречком из этакой из дырочки
Показывала б мордочку, да что я, хам, - лицо.
А я бы тем же утречком да к той же самой дырочке
На цыпочках, на корточках - за пальчик...ой, кольцо!
Да что я, право, Дон Кихот, потомок самурая.
Гляди, как завинтил болты, весь из себя мормон.
А нет, чтоб прямо и вперед, не глядя, не взирая,
А то гитара, там, латынь, Сорбонна, там, балкон.
А нет, чтоб сразу белкою по древу растекашася,
Не слушать этот детский бред про брата и сестру -
Ведь я река не мелкая и с водопадом, кажется,
Да я сестру в двенадцать лет (ну, нет, в тринадцать, вру).
Она не кончала Сорбонну - на кой ей такие хоромы.
Но как бы ей шли кастаньеты и как бы ей веер пошел.
А я чтоб с улыбкой Делона, с духами Пикассо Паломы,
И с томиком чтоб Кастанеды, и с южно-украинским "шо"...
Но что мне с этой рьяни, когда судить резонно,
Она ж миниатюрна, как песенка в мороз.
И если б Модильяни писал с нее Мадонну -
Подумать бескультурно, каким бы был Христос.
А я такая каланча, что бьюсь о люстру в комнате,
Да у меня такой пиджак, что ей - залезть в карман.
И потому пора кончать, поскольку, барин, полноте,
И не любовь, и не бардак, а значит, - не роман.
И все же, зачем эти песни? Для рифмы, конечно, для слога:
Сорбонна, Делона, Мадонна, Паломы, хоромы, балкон.
А было б чтоб жить интересней, была чтоб короче дорога,
Чтоб мы уважали Сорбонну и я чтоб отвесил поклон.
Dedication L. Cheboksarova
I will now be very nice and there is no me more wonderful
I am as bright as eight moons, and slim as a pole.
I bought a new pen to make this song,
And the guitar new strings hung as many as six.
Let them play copper, from oxide green.
And I, then sliding my finger, then twirling the handle.
And that to me, the right, to her - I'm not even in love with her,
And she spit, and I can not, and in general. Although...
She did not finish the Sorbonne, since she did not act,
But how French, Spanish and even Latin would go to her!
Oh, as if leaning from the balcony, she would babble on them
With your Andalusian guitar and finger strings - bzdyn!
It's incomprehensible, why the hell is her guitar,
A huge guitar in which to live could b,
And there to put the bed, two mirrors, three bars,
Picture Modigliani and even a bookcase.
Oh, how she would utrechkom from sort of holes
Showed b muzzle, so what I, ham, - face.
And I would have the same morning and the same hole
Tiptoe, squatting - for the finger ... oh, the ring!
Yes that I, the right, Don Quixote, the descendant of the Samurai.
Look how the bolts screwed up, all of a mormon.
And no, that directly and forward, without looking, without looking,
And then a guitar, there, Latin, Sorbonne, there, a balcony.
And no, so that at once the squirrel spreads along the tree,
Do not listen to this childish nonsense about brother and sister -
After all, I am not a shallow river and with a waterfall, it seems
Yes, I am a sister at twelve years old (well, no, at thirteen, I lie).
She did not finish the Sorbonne - why the hell such a mansion.
But how would her castanets go and how would her fan go.
And so that with Delon's smile, with Picasso Paloma's perfume,
And with a volume to Castaneda, and with the southern Ukrainian "sho" ...
But what am I to think of with this zeal when it is reasonable to judge
She is miniature, like a song in the cold.
And if Modigliani wrote Madonna from her -
Think unculturedly what Christ would be.
And I'm such a kalancha, that I fight a chandelier in the room,
Yes, I have such a jacket that she - to get into his pocket.
And because it is time to stop, because, sir, fullness,
And not love, and not a mess, and therefore - not a novel.
And yet, why these songs? For rhyme, of course, for syllable:
Sorbonne, Delon, Madonna, Paloma, mansion, balcony.
And if it were to live more interesting, there was a shorter road,
May we respect the Sorbonne and I give a bow.
I will now be very nice and there is no me more wonderful
I am as bright as eight moons, and slim as a pole.
I bought a new pen to make this song,
And the guitar new strings hung as many as six.
Let them play copper, from oxide green.
And I, then sliding my finger, then twirling the handle.
And that to me, the right, to her - I'm not even in love with her,
And she spit, and I can not, and in general. Although...
She did not finish the Sorbonne, since she did not act,
But how French, Spanish and even Latin would go to her!
Oh, as if leaning from the balcony, she would babble on them
With your Andalusian guitar and finger strings - bzdyn!
It's incomprehensible, why the hell is her guitar,
A huge guitar in which to live could b,
And there to put the bed, two mirrors, three bars,
Picture Modigliani and even a bookcase.
Oh, how she would utrechkom from sort of holes
Showed b muzzle, so what I, ham, - face.
And I would have the same morning and the same hole
Tiptoe, squatting - for the finger ... oh, the ring!
Yes that I, the right, Don Quixote, the descendant of the Samurai.
Look how the bolts screwed up, all of a mormon.
And no, that directly and forward, without looking, without looking,
And then a guitar, there, Latin, Sorbonne, there, a balcony.
And no, so that at once the squirrel spreads along the tree,
Do not listen to this childish nonsense about brother and sister -
After all, I am not a shallow river and with a waterfall, it seems
Yes, I am a sister at twelve years old (well, no, at thirteen, I lie).
She did not finish the Sorbonne - why the hell such a mansion.
But how would her castanets go and how would her fan go.
And so that with Delon's smile, with Picasso Paloma's perfume,
And with a volume to Castaneda, and with the southern Ukrainian "sho" ...
But what am I to think of with this zeal when it is reasonable to judge
She is miniature, like a song in the cold.
And if Modigliani wrote Madonna from her -
Think unculturedly what Christ would be.
And I'm such a kalancha, that I fight a chandelier in the room,
Yes, I have such a jacket that she - to get into his pocket.
And because it is time to stop, because, sir, fullness,
And not love, and not a mess, and therefore - not a novel.
And yet, why these songs? For rhyme, of course, for syllable:
Sorbonne, Delon, Madonna, Paloma, mansion, balcony.
And if it were to live more interesting, there was a shorter road,
May we respect the Sorbonne and I give a bow.