Текст песни Вежа Хмар - Ван Гог
Просмотров
20
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Вежа Хмар - Ван Гог, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Добрий ранок, моя одинокосте,
Холод холоду, тиша тиш.
Циклопічною одноокістю
Небо дивиться на Париж.
Моя муко, ти ходиш по грані.
Вчора був я – король королів,
А сьогодні попіл згорання
Осідає на жар кольорів.
Мертві барви, о руки – митарі,
На мольбертах розп’ятий світ.
Я – надгріб’я на цьому цвінтарі.
Кипариси горять в небозвід.
Небо глухо набрякло грозою,
Вигинаються пензлів Хорти,
Чорним струсом палеозою
Переламано горам хребти.
Струменіє моє склепіння
Я – пастух, я дерева пасу.
В кишенях, залатаних терпіннням
Я кулаки до смерті несу.
Самовитий, несамовитий,
Не Гоген, не Сезан, не Мане,
Але що ж я можу зробити,
Як в мені забагато мене.
Він божевільний, кажуть, божевільний.
Що ж, може бути, він – це я.
Боже-вільний, боже, я – вільний.
На добраніч, свободо моя.
Холод холоду, тиша тиш.
Циклопічною одноокістю
Небо дивиться на Париж.
Моя муко, ти ходиш по грані.
Вчора був я – король королів,
А сьогодні попіл згорання
Осідає на жар кольорів.
Мертві барви, о руки – митарі,
На мольбертах розп’ятий світ.
Я – надгріб’я на цьому цвінтарі.
Кипариси горять в небозвід.
Небо глухо набрякло грозою,
Вигинаються пензлів Хорти,
Чорним струсом палеозою
Переламано горам хребти.
Струменіє моє склепіння
Я – пастух, я дерева пасу.
В кишенях, залатаних терпіннням
Я кулаки до смерті несу.
Самовитий, несамовитий,
Не Гоген, не Сезан, не Мане,
Але що ж я можу зробити,
Як в мені забагато мене.
Він божевільний, кажуть, божевільний.
Що ж, може бути, він – це я.
Боже-вільний, боже, я – вільний.
На добраніч, свободо моя.
Good morning, my loneliness,
Cold cold, quiet silence.
Cyclopean one-eyed
The sky looks at Paris.
My flour, you walk on the edge.
Yesterday I was the king of kings,
And today the ashes are burning
Settles on the heat of flowers.
Dead colors, hands - tax collectors,
The world is crucified on easels.
I am the tombstone in this cemetery.
Cypress trees burn in the sky.
The sky was swollen with thunder,
Curving brushes Horta,
Black Paleozoic shock
The ridges of the mountains are broken.
My vault flows
I am a shepherd, I am a shepherd of trees.
In pockets patched with patience
I carry my fists to death.
Solid, insane,
Not Gauguin, not Cézanne, not Manet,
But what can I do,
As I have too much of me.
He's crazy, they say, crazy.
Well, maybe he's me.
God-free, God, I'm free.
Good night, my freedom.
Cold cold, quiet silence.
Cyclopean one-eyed
The sky looks at Paris.
My flour, you walk on the edge.
Yesterday I was the king of kings,
And today the ashes are burning
Settles on the heat of flowers.
Dead colors, hands - tax collectors,
The world is crucified on easels.
I am the tombstone in this cemetery.
Cypress trees burn in the sky.
The sky was swollen with thunder,
Curving brushes Horta,
Black Paleozoic shock
The ridges of the mountains are broken.
My vault flows
I am a shepherd, I am a shepherd of trees.
In pockets patched with patience
I carry my fists to death.
Solid, insane,
Not Gauguin, not Cézanne, not Manet,
But what can I do,
As I have too much of me.
He's crazy, they say, crazy.
Well, maybe he's me.
God-free, God, I'm free.
Good night, my freedom.