Текст песни Arma Blanca - Reflexion bajo un flexo
Просмотров
48
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни Arma Blanca - Reflexion bajo un flexo, а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
Sí, es Arma Blanca. Ya, reflexión bajo un flexo. MC's, dejad de llorar cuando la cuestión es mejorar. ¿A qué venís? Sólo tenemos un dios a quien adorar, Hip-Hop se llama.
Tan sólo deja tu imaginación volar en la oscuridad. Yo vine a orar entre las horas, más hojas serán mis cómplices. Gente que explora bajo un flexo matice, soy ese artífice, mi fé es la hélice. Forzar motrices impulsa mis lápices, maldicen a mi CD; aprendices no harán que aterrices, agonicen. No MC, no he de ceder a tu merced, sólo encender éste cedmen que se mece para estremecer. Dejad que me deslice como un lince en ésta superficie, otro enlace que crece bajo una luz. Mi puesto a vergel amenaza a mi amanecer, con éste gen ajeno a lo que se rije, al margen de imágen que exije. Sólo imaginen poesías que toman formas que me definen.
En fín, una lámpara ámbar; palabras para dar a cada parrafada su feeling. El tiempo se para, sólo el espacio nos separa. No tengo textos fuera de contextos, presto mi atención a un presupuesto, y a los que siempre supuesto, mantienen sin vivir de esto. ¿Te escondes bajo máscaras? Más cara las cáscaras que dejen resto. Nuevas casillas, avanzo bajo bombillas desde esta silla; sí, ya brilla. Raps que os acribillan, no veo un listón. Estoy listo, mi reflexión bajo éste flexo pasa por taquilla. Es mi poder de disuasión, acción por la que os conquisto. A veces preso del exceso, por eso no hay proceso de crear, no ceso. Instisto emsisto, to' lo que escriba ya estará visto, no por ello hecho un mixto. Artista sólo abolista,
sólo tenso este arte, y pienso dejar impreso un verso a cada vista.
Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.
Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.
Es bajo un flexo, en forma de versos, cuando nace mi creatividad; fruto de hallar en un papel mi vía de escape de la realidad. Es mínima libertad para encontrarme a mí mismo, y olvidar que mi vida está unida al imperialismo. Aquí soy el seísmo que llega a vuestros cimientos. Soy la roca inmune a la erosión de vuestro agua y viento. Aquí el tiempo se detiene, retrocede o avanza según decido, a ritmo de latidos traducidos en versos medidos. Son aullidos que hullen del olvido y del silencio, aquí nada es ficticio, todo aconteció entre edificios, donde influencias evito cuando recopilo indicios. Luego medito y con escritos emito juicios, oficio que nació por intuición a la izquierda de mi tórax.
Aunque no se aprecie ahí fuera, aquí dentro, mis ojos lloran por temor a que el mundo laboral me robe las horas necesarias para llevar mi calma a tu temporal. Aún sin apenas mejora, mi moral continúa intacta, cada día salud me rapta, de esos mi rescate pacta. No me harta pernoctar para hallar respuestas exactas, y así no hacer nada de lo que me tema retractar. Me dedico a recolectar verdad, derrotas y a juntar los trozos en busca de esa perfección que hoy rozo. Aquí no hay tiempo para esbozos, no hay tropiezos por bostezos. Si dios existe, es el Hip-Hop, y en ésta capilla le rezo.
Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.
Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiemp
Tan sólo deja tu imaginación volar en la oscuridad. Yo vine a orar entre las horas, más hojas serán mis cómplices. Gente que explora bajo un flexo matice, soy ese artífice, mi fé es la hélice. Forzar motrices impulsa mis lápices, maldicen a mi CD; aprendices no harán que aterrices, agonicen. No MC, no he de ceder a tu merced, sólo encender éste cedmen que se mece para estremecer. Dejad que me deslice como un lince en ésta superficie, otro enlace que crece bajo una luz. Mi puesto a vergel amenaza a mi amanecer, con éste gen ajeno a lo que se rije, al margen de imágen que exije. Sólo imaginen poesías que toman formas que me definen.
En fín, una lámpara ámbar; palabras para dar a cada parrafada su feeling. El tiempo se para, sólo el espacio nos separa. No tengo textos fuera de contextos, presto mi atención a un presupuesto, y a los que siempre supuesto, mantienen sin vivir de esto. ¿Te escondes bajo máscaras? Más cara las cáscaras que dejen resto. Nuevas casillas, avanzo bajo bombillas desde esta silla; sí, ya brilla. Raps que os acribillan, no veo un listón. Estoy listo, mi reflexión bajo éste flexo pasa por taquilla. Es mi poder de disuasión, acción por la que os conquisto. A veces preso del exceso, por eso no hay proceso de crear, no ceso. Instisto emsisto, to' lo que escriba ya estará visto, no por ello hecho un mixto. Artista sólo abolista,
sólo tenso este arte, y pienso dejar impreso un verso a cada vista.
Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.
Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.
Es bajo un flexo, en forma de versos, cuando nace mi creatividad; fruto de hallar en un papel mi vía de escape de la realidad. Es mínima libertad para encontrarme a mí mismo, y olvidar que mi vida está unida al imperialismo. Aquí soy el seísmo que llega a vuestros cimientos. Soy la roca inmune a la erosión de vuestro agua y viento. Aquí el tiempo se detiene, retrocede o avanza según decido, a ritmo de latidos traducidos en versos medidos. Son aullidos que hullen del olvido y del silencio, aquí nada es ficticio, todo aconteció entre edificios, donde influencias evito cuando recopilo indicios. Luego medito y con escritos emito juicios, oficio que nació por intuición a la izquierda de mi tórax.
Aunque no se aprecie ahí fuera, aquí dentro, mis ojos lloran por temor a que el mundo laboral me robe las horas necesarias para llevar mi calma a tu temporal. Aún sin apenas mejora, mi moral continúa intacta, cada día salud me rapta, de esos mi rescate pacta. No me harta pernoctar para hallar respuestas exactas, y así no hacer nada de lo que me tema retractar. Me dedico a recolectar verdad, derrotas y a juntar los trozos en busca de esa perfección que hoy rozo. Aquí no hay tiempo para esbozos, no hay tropiezos por bostezos. Si dios existe, es el Hip-Hop, y en ésta capilla le rezo.
Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiempo y tiemblo con cada canción. Es la oración en el templo, un beso y una traición. Es reflexión bajo un flexo, presos de una obsesión.
Es la voz del silencio y se escucha en mi habitación. Es la herencia del tiemp
Да, это Белое оружие. Уже, размышление под флексо. MC, перестань плакать, когда вопрос должен улучшиться. Что ты придешь? У нас есть только один бог, которому нужно поклоняться, называется Хип-хоп.
Просто позвольте своему воображению летать в темноте. Я пришел, чтобы помолиться между часами, больше листьев будут моими сообщниками. Люди, которые исследуют под флексо-матикой, я тот искусник, моя вера - пропеллер. Принудительный мотор управляет моими карандашами, проклинает мой CD; Стажеры не заставят вас приземлиться, они мучаются. Нет, MC, я не поддадуся твоей милости, просто зажги эту седию, которая содрогается. Позвольте мне скользить, как рысь на этой поверхности, еще одно звено, которое растет под светом. Мой пост в сад угрожает моему рассвету, причем этот ген чужд тому, что засмеялся, независимо от того, что я требую. Представьте себе стихи, которые принимают формы, которые определяют меня.
Наконец, янтарная лампа; слова, чтобы дать каждой речи свое чувство. Время останавливается, только пространство отделяет нас. У меня нет текстов вне контекста, я обращаю внимание на бюджет и на те, которые всегда предполагались, они не живут, не проживая этого. Вы скрываетесь под масками? Дороже шелухи, оставляющие покой. Новые ящики, я продвигаюсь под лампочками с этого кресла; Да, он уже сияет. Разорения, которые вас раздражали, я не вижу ленты. Я готов, мое отражение под этим флексоном проходит через кассовый отдел. Это моя сила раскаяния, действия, которыми я покоряю вас. Иногда заключенный избытка, поэтому нет никакого процесса создания, я не останавливаюсь. Я настаиваю на том, что все, что я пишу, уже будет видно, но не смешанное. Художник только аболиционист,
Я только напряг это искусство, и я намерен оставить стих, напечатанный в каждом представлении.
Это голос тишины, и это слышно в моей комнате. Это наследство времени, и я дрожу от каждой песни. Это молитва в храме, поцелуй и предательство. Это отражение под флексо, узников одержимости.
Это голос тишины, и это слышно в моей комнате. Это наследство времени, и я дрожу от каждой песни. Это молитва в храме, поцелуй и предательство. Это отражение под флексо, узников одержимости.
Это под флексо, в виде стихов, когда рождается мое творчество; плод нахождения на бумаге моего пути спасения от реальности. Существует минимальная свобода, чтобы найти себя и забыть, что моя жизнь объединена с империализмом. Здесь я - землетрясение, которое достигает ваших основ. Я невосприимчив к эрозии вашей воды и ветра. Здесь время останавливается, возвращается или продвигается по мере того, как я решаю, со скоростью бит, переведенной в измеренные стихи. Они воют, что заблуждаются в забывчивости и тишине, здесь ничего не вымышленно, все происходило между зданиями, где я избегаю влияния, когда собираю показания. Затем я размышляю и с писаниями я излагаю суждения, торговля, которая была интуитивно рождена слева от моей грудной клетки.
Даже если я не ценю это там, здесь мои глаза плачут от страха, что рабочий мир украдет меня необходимыми часами, чтобы успокоиться до вашего шторма. Даже с небольшим улучшением моя мораль продолжает оставаться неизменной, каждый день здоровье похищает меня, из тех моих пактов о спасении. Я не устаю оставаться на ночь, чтобы найти точные ответы, и поэтому ничего не делаю, что я боюсь отступить. Я посвящаю себя сбору правды, поражений и сбору произведений в поисках того совершенства, которое сегодня я касаюсь. Здесь нет времени для эскизов, нет никаких препятствий для зевок. Если Бог существует, это Хип-хоп, и в этой часовне я молюсь ему.
Это голос тишины, и это слышно в моей комнате. Это наследство времени, и я дрожу от каждой песни. Это молитва в храме, поцелуй и предательство. Это отражение под флексо, узников одержимости.
Это голос тишины, и это слышно в моей комнате. Это наследство времени
Просто позвольте своему воображению летать в темноте. Я пришел, чтобы помолиться между часами, больше листьев будут моими сообщниками. Люди, которые исследуют под флексо-матикой, я тот искусник, моя вера - пропеллер. Принудительный мотор управляет моими карандашами, проклинает мой CD; Стажеры не заставят вас приземлиться, они мучаются. Нет, MC, я не поддадуся твоей милости, просто зажги эту седию, которая содрогается. Позвольте мне скользить, как рысь на этой поверхности, еще одно звено, которое растет под светом. Мой пост в сад угрожает моему рассвету, причем этот ген чужд тому, что засмеялся, независимо от того, что я требую. Представьте себе стихи, которые принимают формы, которые определяют меня.
Наконец, янтарная лампа; слова, чтобы дать каждой речи свое чувство. Время останавливается, только пространство отделяет нас. У меня нет текстов вне контекста, я обращаю внимание на бюджет и на те, которые всегда предполагались, они не живут, не проживая этого. Вы скрываетесь под масками? Дороже шелухи, оставляющие покой. Новые ящики, я продвигаюсь под лампочками с этого кресла; Да, он уже сияет. Разорения, которые вас раздражали, я не вижу ленты. Я готов, мое отражение под этим флексоном проходит через кассовый отдел. Это моя сила раскаяния, действия, которыми я покоряю вас. Иногда заключенный избытка, поэтому нет никакого процесса создания, я не останавливаюсь. Я настаиваю на том, что все, что я пишу, уже будет видно, но не смешанное. Художник только аболиционист,
Я только напряг это искусство, и я намерен оставить стих, напечатанный в каждом представлении.
Это голос тишины, и это слышно в моей комнате. Это наследство времени, и я дрожу от каждой песни. Это молитва в храме, поцелуй и предательство. Это отражение под флексо, узников одержимости.
Это голос тишины, и это слышно в моей комнате. Это наследство времени, и я дрожу от каждой песни. Это молитва в храме, поцелуй и предательство. Это отражение под флексо, узников одержимости.
Это под флексо, в виде стихов, когда рождается мое творчество; плод нахождения на бумаге моего пути спасения от реальности. Существует минимальная свобода, чтобы найти себя и забыть, что моя жизнь объединена с империализмом. Здесь я - землетрясение, которое достигает ваших основ. Я невосприимчив к эрозии вашей воды и ветра. Здесь время останавливается, возвращается или продвигается по мере того, как я решаю, со скоростью бит, переведенной в измеренные стихи. Они воют, что заблуждаются в забывчивости и тишине, здесь ничего не вымышленно, все происходило между зданиями, где я избегаю влияния, когда собираю показания. Затем я размышляю и с писаниями я излагаю суждения, торговля, которая была интуитивно рождена слева от моей грудной клетки.
Даже если я не ценю это там, здесь мои глаза плачут от страха, что рабочий мир украдет меня необходимыми часами, чтобы успокоиться до вашего шторма. Даже с небольшим улучшением моя мораль продолжает оставаться неизменной, каждый день здоровье похищает меня, из тех моих пактов о спасении. Я не устаю оставаться на ночь, чтобы найти точные ответы, и поэтому ничего не делаю, что я боюсь отступить. Я посвящаю себя сбору правды, поражений и сбору произведений в поисках того совершенства, которое сегодня я касаюсь. Здесь нет времени для эскизов, нет никаких препятствий для зевок. Если Бог существует, это Хип-хоп, и в этой часовне я молюсь ему.
Это голос тишины, и это слышно в моей комнате. Это наследство времени, и я дрожу от каждой песни. Это молитва в храме, поцелуй и предательство. Это отражение под флексо, узников одержимости.
Это голос тишины, и это слышно в моей комнате. Это наследство времени