Не смейте поправлять стихи поэта...
Они как капля светлого на монохромный мир...
Не исправляйте... В них душа воспета...
В них сквозняки его квартир...
В них бесполезность и противоречья...
Накал и безмятежность бытия...
В них бой за правду непримиримой сечью...
В них поиск настоящего себя...
Пусть рифма пляшет словно лярва...
И строки не подчинены законам...
Но если на листок спустилась эта язва,
То пусть её не судят... и не тронут.
Не критикуй уставшего поэта...
Он выписал всю правду из себя...
Его нутро перед тобой теперь раздето...
Всмотрись в его глаза... Они слезят...
Do not dare to correct the poet's verses ...
They are like a drop of light on a monochrome world ...
Do not correct ... The soul is glorified in them ...
In them the drafts of his apartments ...
There is uselessness and contradictions in them ...
The glow and serenity of being ...
They fight for the truth with an irreconcilable cut ...
In them, the search for the real self ...
Let the rhyme dance like a larva ...
And the lines are not subject to laws ...
But if this ulcer descended on the sheet,
Then let her not be judged ... and not touched.
Don't criticize a tired poet ...
He wrote the whole truth out of himself ...
His insides in front of you are now stripped ...
Look into his eyes ... They are crying ...