Б.Окуджава
В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь сквозь туман
от пролога к эпилогу.
Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.
Вымысел - не есть обман.
Замысел - еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:
каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить.
B.Okudzhava
In a glass of dark glass
from imported beer
rose red blossom
proudly and unhurriedly.
Historical novel
I composed a little,
breaking through the fog
from the prologue to the epilogue.
They were given blue,
there was a lot of fiction,
and from own destiny
I yanked it.
In the way of heroes equipped,
made inquiries about the past
and a lieutenant in retirement
imagined himself.
Fiction is not deception.
The idea is not the point yet.
Let's finish writing a novel
to the last leaflet.
And still alive
rose red in the bottle,
give a shout out words,
that for a long time lie in a piggy bank:
Everyone writes how he hears.
Everyone hears how he breathes.
As he breathes, he writes,
not trying to please ...
So nature wanted.
Why?
Not our business.
For what?
Do not judge us.