Текст песни AK - Мы встретимся, наверное... Потом... И я спрошу..
Просмотров
64
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Для вашего ознакомления предоставлен текст песни AK - Мы встретимся, наверное... Потом... И я спрошу.., а еще перевод песни с видео или клипом. Также вы можете прослушать песню онлайн
А осень - как назло - не золотая: то серый дождь под утро моросит, то ветер северный листву с берез срывает... Смотрю в окно летящего такси. И как-то в жизни все не слава Богу - и дома холодно, и сердце барахлит... Мы, кажется, опять идем не в ногу - то кто-то отстает, а то спешит, никак нам друг за другом не угнаться... И кажется - какая тут беда? Ведь мне немногим больше, чем за двадцать. А в этом возрасте прощанья - ерунда! Их столько будет - радостных, печальных, до новых встреч или до новых лет, заранее продуманных, случайных, без слов прощания и со слезами вслед, взрывных, шальных, ошибочных, внезапных, таких, что вдруг захватывает дух... И встреч таких же - тайных, непонятных, когда так хочется порою думать вслух...
И всё же в моей жизни все некстати - не с теми рядом, не о том пишу... А мне б забиться в уголок кровати, подумать наконец - чем я дышу?
Постойте! Слушайте, да разве это я?! Я не такая - я всегда при деле, и рядом и любимый, и семья... С чего ж хандра и нервы на пределе? Я ведь сама всегда всех тормошу, чтобы носы не вешали, не ныли, я ведь стихи веселые пишу - ну, пусть не часто, но они ведь - были! Я ведь все та же, что в грозу - гулять, что мячик старенький порой еще гоняет, что пишет мысли в старую тетрадь, что листья первые в букеты собирает и дарит их прохожим - просто так, чтоб видеть в дождик теплые улыбки... И как так вышло, что один лишь шаг, одна нелепая, нежданная ошибка вдруг и меня заставит повзрослеть? Забыть про мячик и кефир с корицей? И фильмы - только "умные" смотреть, бежать от встреч и всюду торопиться... Кто эта девушка, что спит внутри меня под этот сплин холодных слез осенних? Она - не я, ведь мне тебя обнять - не хочется... Но ты из тех - последних, вслед за которыми хоть буря, хоть потоп - но их из сердца выселить не в силах...
Мы встретимся, наверное... Потом... И я спрошу:
- Ну где тебя носило?! Я? Да все та же! Видишь - вот букет, держи - и улыбнись мне, сделай милость... И я еще люблю, пусть и прошло сто лет... Прощаться-то ведь я не научилась...
И всё же в моей жизни все некстати - не с теми рядом, не о том пишу... А мне б забиться в уголок кровати, подумать наконец - чем я дышу?
Постойте! Слушайте, да разве это я?! Я не такая - я всегда при деле, и рядом и любимый, и семья... С чего ж хандра и нервы на пределе? Я ведь сама всегда всех тормошу, чтобы носы не вешали, не ныли, я ведь стихи веселые пишу - ну, пусть не часто, но они ведь - были! Я ведь все та же, что в грозу - гулять, что мячик старенький порой еще гоняет, что пишет мысли в старую тетрадь, что листья первые в букеты собирает и дарит их прохожим - просто так, чтоб видеть в дождик теплые улыбки... И как так вышло, что один лишь шаг, одна нелепая, нежданная ошибка вдруг и меня заставит повзрослеть? Забыть про мячик и кефир с корицей? И фильмы - только "умные" смотреть, бежать от встреч и всюду торопиться... Кто эта девушка, что спит внутри меня под этот сплин холодных слез осенних? Она - не я, ведь мне тебя обнять - не хочется... Но ты из тех - последних, вслед за которыми хоть буря, хоть потоп - но их из сердца выселить не в силах...
Мы встретимся, наверное... Потом... И я спрошу:
- Ну где тебя носило?! Я? Да все та же! Видишь - вот букет, держи - и улыбнись мне, сделай милость... И я еще люблю, пусть и прошло сто лет... Прощаться-то ведь я не научилась...
And autumn - as luck would have it - is not golden: it's a gray rain in the morning drizzling, then the wind blows northern foliage with birches ... I look out the window of a flying taxi. And somehow in life everything is not thankful to God - and it's cold at home, and the heart is jarring ... We, it seems, are again out of step, then someone is behind, otherwise it's hurrying, we can not keep up with each other .. And it seems - what's the trouble here? After all, I'm little more than twenty. And at this age of parting - nonsense! There will be so many of them - joyful, sad, new meetings or up to new years, pre-thought out, random, without words of farewell and with tears after, explosive, crazy, mistaken, sudden, such that suddenly captures the spirit ... And meetings of the same - secret, incomprehensible, when I sometimes want to think aloud ...
And yet in my life all the time is inappropriate - not with those nearby, not about that I'm writing ... And I'd huddle in the corner of the bed, to think at last - how do I breathe?
Wait a minute! Listen, but is it me ?! I'm not that kind of person - I'm always on the job, and my beloved and my family are close ... Why should melancholy and nerves be at the limit? I myself always bother everyone, so that the noses do not hang, do not whine, I'm writing funny poems - well, not often, but they did! I'm still the same as in a thunderstorm - to walk that old ball sometimes drives, that writes thoughts in an old notebook that leaves the first in bouquets collects and gives them to passers-by - just to see in the rain warm smiles ... And how did it happen that one step, one ridiculous, unexpected mistake suddenly makes me grow up? Forget about the ball and kefir with cinnamon? And movies - only "smart" to watch, escape from meetings and everywhere to hurry ... Who is this girl that sleeps inside me under this spleen of cold tears of autumn? She - not me, because I hug you - do not want to ... But you are one of those - the last, after which though the storm, even the deluge - but they can not be evicted from the heart ...
We'll meet, probably ... Then ... And I'll ask:
- Well, where you were? I? Yes, it's the same! You see - there's a bouquet, hold on - and smile at me, do mercy ... And I still love, even if it's been a hundred years ... I did not learn to say goodbye ...
And yet in my life all the time is inappropriate - not with those nearby, not about that I'm writing ... And I'd huddle in the corner of the bed, to think at last - how do I breathe?
Wait a minute! Listen, but is it me ?! I'm not that kind of person - I'm always on the job, and my beloved and my family are close ... Why should melancholy and nerves be at the limit? I myself always bother everyone, so that the noses do not hang, do not whine, I'm writing funny poems - well, not often, but they did! I'm still the same as in a thunderstorm - to walk that old ball sometimes drives, that writes thoughts in an old notebook that leaves the first in bouquets collects and gives them to passers-by - just to see in the rain warm smiles ... And how did it happen that one step, one ridiculous, unexpected mistake suddenly makes me grow up? Forget about the ball and kefir with cinnamon? And movies - only "smart" to watch, escape from meetings and everywhere to hurry ... Who is this girl that sleeps inside me under this spleen of cold tears of autumn? She - not me, because I hug you - do not want to ... But you are one of those - the last, after which though the storm, even the deluge - but they can not be evicted from the heart ...
We'll meet, probably ... Then ... And I'll ask:
- Well, where you were? I? Yes, it's the same! You see - there's a bouquet, hold on - and smile at me, do mercy ... And I still love, even if it's been a hundred years ... I did not learn to say goodbye ...