Верь карандашам, ими писать можно и петь,
Верь белым листам и занесенным кистям.
Ведь быть одному - это почти умереть:
Стать кем-то иным где-то не там.
Каллиграфи-я - или не я?
Черной тушью пишу и не дышу,
Каллиграфия - путь за края
Небытия...
Стало мало меня.
Как остановить, как ускорять и не терять,
Как петь ни о чем и как ударить мечом?
Не мать, не жена - я здесь одна, что мне война,
Вне всяческих дел - я не при чем.
Каллиграфи-я - или не я?
Черной тушью пишу и не дышу,
Каллиграфия - путь за края
Небытия...
Стало мало меня.
Believe pencils, you can write them,
Believe white sheets and brushes.
After all, being alone is almost dying:
Becoming someone else somewhere is not there.
Calligraphy - am I not?
I write black ink and do not breathe,
Calligraphy - the way beyond the edges
Nonexistence ...
It became a little me.
How to stop, how to accelerate and not lose,
How to sing about anything and how to strike with a sword?
Not a mother, not a wife - I'm alone here, that I am a war,
Outside of all sorts of cases - I have nothing to do with it.
Calligraphy - am I not?
I write black ink and do not breathe,
Calligraphy - the way beyond the edges
Nonexistence ...
It became a little me.