По серым улицам плыл призрачный велосипед. Сквозь голые, обворованные деревья на мусорные баки падал погибающий, серый свет. В контейнерах мёртвого прошлого вещи то поднимались, то умирали вновь.
Я подумал, что бомжи, бомжи подумали, что я. Эта мысль была как раз.
A ghostly bicycle floated through the gray streets. Through the bare, robbed trees, a perishing gray light fell on the garbage cans. In the containers of the dead past, things either rose or died again.
I thought that homeless people, homeless people thought that I was. This thought was just right.