Пуля, жизнь скосившая сыновью,
Жгучей болью захлестнула мать.
Некого с надеждой и любовью
Ей теперь под кров свой ожидать.
От глухих рыданий обессиля,
Задремала, и приснилось ей,
Будто бы она – сама Россия,
Мать ста миллионов сыновей.
Будто в поле, вихрем опалённым,
Где последний догорает бой,
Кличет, называя поимённо,
Сыновей, что не придут домой.
Беззаветно храбрых и красивых,
Жизнь отдавших, чтоб жила она…
Никогда их не забыть России,
Как морей не вычерпать до дна…
Свет дымится; он пропитан кровью.
Меж убитых тихо мать идёт
И с суровой терпеливой скорбью
В изголовье Вечность им кладёт.
А в душе не иссякает сила.
И лежит грядущее пред ней,
Потому что ведь она – Россия,
Мать ста миллионов сыновей!
A bullet slanted by his son
Burning pain swept mother.
There is nobody with hope and love
She is now waiting under her roof.
From the deaf sobs of exhaustion,
Dozed off and dreamed about her
As if she is Russia itself,
Mother of one hundred million sons.
Like in a field singed by a whirlwind
Where does the last burn out battle
Cries, calling by name,
Sons that will not come home.
Selflessly brave and beautiful,
Life of those who gave, so that she lives ...
Never forget them Russia
How not to scoop the seas to the bottom ...
The light is smoking; it is saturated with blood.
Between the dead, quietly mother walks
And with severe patient sorrow
At the head of the Eternity puts them.
And the soul does not run out of power.
And the future lies before her
Because she is Russia,
Mother of a hundred million sons!