От ангелов пахнет холодом,
принесённым на куртке с улицы,
нервным куревом и молоком,
гудом молчания, городом
с неровными крышами - штрих ссутулится
каждый, слыша: стучат молотком.
Как вчерченный в воздух крыльями...
Будто вбиты с серийным номером
в мозг - прорисованы в нём мосты -
я рвусь вперёд эскадрильями
ломаясь их мачтами, - бой game-over-ом, -
пустоты прорывая посты.
А окна уставились внутрь так,
Что не можно таить печаль, глядя.
Невозможно от них утаить.
Будь хоть сотня фальшивых драк -
Попыток прорвать блёклость красок - жить ради -
и мечты и печаль - мне хранить.
Прозрачные полупризрачны
воды-стёкла: лучом видят насквозь
суть глаза - в ней всё больше теней,
если знакомиться выборочно,
идеи накладывать швами - вкривь и вкось
поползёт нереальность огней.
От ангелов пахнет холодом,
принесённым на куртке с улицы,
слышат голос, напитанный солнцем, - и жмурятся,
от воя, налитого лунным светом - сутулятся...
Или я брежу - и всё несерьёзно:
нет гуда молчания, нет и города,
мы, вдыхая дорожную пыль, - вечно молоды,
и нам не бывает поздно
на небе - нещадно звёздном -
искать тишины мосты,
там останутся наши мачты - где поставят кресты,
где мы шли, прорывая посты пустоты.
The angels smell cold,
brought on a jacket from the street,
nerve smoking and milk
the buzz of silence, the city
with jagged roofs - hatch slouch
everyone hearing: knock with a hammer.
Like a winged in the air ...
As if driven in with a serial number.
to the brain - bridges traced in it -
I rush forward squadrons
breaking their masts, - fight game-over-ohm, -
emptiness breaking through posts.
And the windows were staring in like this
What can not hide the sadness, looking.
It is impossible to hide from them.
Be at least a hundred fake fights -
Attempts to break through the fading of colors - to live for the sake of -
and dreams and sadness - to me to keep.
Transparent semi-transparent
water-glass: see through the beam
the essence of the eyes is more and more shadows
if you selectively get acquainted,
ideas stitch - at random
the unreality of the lights will crawl.
The angels smell cold,
brought on a jacket from the street,
they hear the voice saturated with the sun, and they squint,
from the howling, poured by moonlight - slouch ...
Or I am delirious - and all is not serious:
there is no silence, there is no city
we, breathing in the road dust, are forever young,
and we are not late
in the sky - mercilessly star -
seek silence bridges
our masts will remain there - where the crosses will be put,
where we walked, breaking through the posts of emptiness.