В краю, где в чести достархан и коран,
где льдами сверкают Небесные горы,
свой короб ещё не открыла Пандора,
и мир архаичен, скуласт, первоздан.
Там, в детстве азийском, как сон, безмятежном,
щербетное лето и матери нежность,
знакомый чайханщик, базар да казан.
А в утреннем парке, лучами согрет,
картавит арык, терпелив и смиренен,
и каплет на кипы лиловой сирени,
кораллово-розов, диковинный свет.
Там в сумерках ранних рассветной нирваны
над озером горным текучи туманы,
и времени нет…
In the land where Dostarkhan and Koran are honored,
where the Heavenly Mountains sparkle with ice,
Pandora has not yet opened her box,
and the world is archaic, cheekbones, primordial.
There, in Asian childhood, like a dream, serene,
sherbet summer and mother's tenderness,
familiar teahouse, bazaar and cauldron.
And in the morning park, warmed by rays,
lisps a ditch, is patient and humble,
and dripping on bales of purple lilacs,
coral pink, outlandish light.
There in the twilight of early dawn nirvana
flowing fogs over the mountain lake,
and there is no time ...