Виводить мама дивним писачком
по білому яйці воскові взори.
Мандрує писанка по мисочках
із цибулиним золотим узваром,
з настоями на травах і корі,
на веснянім і на осіннім зіллі —
і писанка оранжево горить
у філіграннім1 сплеті ліній.
То вже вона, як дивовижний світ,
то вже дзвенить, як згусток сонця,
буяють буйно квіти у росі,
олені бродять в березневім соці.
І стилізовані сплітаються сади
у маєві густих обрамлень,
мереживом найтоншим мерехтить
геометричний космацький орнамент.
І я поплив у світ дитячих мрій
на білі колискові оболоні...
Котились писанками ізгори
ясні сонця у мамині долоні.
Mom prints a strange pischik
on a white egg, waxy eyes.
Pysanka is traveling on cans
with golden bowl onion
with herbs and bark infused
on spring and autumn sow -
and pysanka orange burns
in filigree1 weave lines.
She is already like a wonderful world
it's already ringing like a bunch of sun,
wild flowers are bursting in dew
deer roam in March soup.
And styled gardens are weaved
in has dense frames,
the lace of thinnest flashing
geometric cosmic ornament.
And I got into the world of children's dreams
on white lace shells ...
Rolls over with pysanky
clear sunshine in Mom's palm.