Я прекращаю порою спать.
Вроде и весел пока, и молод, но
Чувствую часто себя стариком.
Глючное чувство, и нет описания.
Воспоминания — знать бы, о ком.
В каждом движении, в каждом касании,
Холодно, холодно, холодно, холод... но
Вечер приходит, и вот, опять
Я отправляюсь ко сну, утомлён.
Снятся всю ночь путевые столбы.
Знаешь, мне в кайф умереть на вокзале
В Томске, и в нём похороненным быть.
Чтоб на могильной плите написали:
«Он похоронен в любимом городе».
Всё. И не надо ни дат, ни имён.                        
                      
                      
					  						  I stop sleeping sometimes. 
It seems and fun while, and young, but 
I feel often an old man. 
Buggy feeling, and no description. 
Memories - to know about whom. 
In each movement, in each touch, 
Coldly, cold, cold, cold ... But 
The evening comes, and now, again 
I go to sleep, tired. 
The travel poles are starred all night. 
You know, I'll die at the railway station 
In Tomsk, and in it is buried to be. 
To write on the gravestone: 
"He is buried in the beloved city." 
Everything. And no dates nor names.