Lyrics Тим Скоренко - Картограф
Views
245
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Тим Скоренко - Картограф, and also a translation of a song with a video or clip.
Вот домик на сваях, и берег пуст, и даже за сотню миль,
Помимо сварливых степных волков, не встретишь живой души,
Но всякий моряк ощущает грусть, когда рассекает киль
Волнистую пену от берегов к солёной морской глуши.
На картах царапая новый курс, не думает капитан,
Как старый картограф с пером в руке рисует маршрутный лист,
Как дивных познаний тяжёлый груз сгибает иссохший стан,
Как жилка пульсирует на виске и шея клонится вниз.
Я знаю, что там, где жестокие огры
Когда-то владели несметностью недр,
Теперь поселился безумный картограф,
Забывший про цену звенящих монет.
Он чертит на картах волшебные страны,
В которые вряд ли когда попадёт,
Драконьи поляны, прекрасные храмы,
Моря, океаны и реки, как шрамы,
Божественный круговорот...
По берегу тихо пройдёт герой, по шатким ступеням — вверх,
Посмотрит на серый небесный свод и громко в дверь постучит:
«Пришёл покупатель, старик, открой, явился один из тех,
Кто новую карту твою возьмёт, с ней будет неразлучим».
Но тяжких шагов не слыхать, поди, картограф ушёл во тьму,
По звёздам себе отмеряя путь, без всяких ненужных карт.
Цветок разорвался в больной груди, спасая его от мук,
Немного осталось, всего чуть-чуть, а мимо текут века.
Я знаю, моряк постоит и закурит
Старинную трубку, пахучий табак,
А где-то на море поднимется буря,
И даже на берег опустится мрак.
Волнистая линия мелкого беса
По крыше крыльца оглушительно бьёт;
Моряк не боится дождя ни бельмеса,
Он смотрит на небо и честит Зевеса,
И в этот момент отворяется вход.
Моряк обернётся, шагнёт вперёд и тут же шагнёт назад:
Прелестная девушка ждёт в дверях, впуская земную пыль,
И он, никогда не ходивший вброд, утонет в её глазах
И скажет: «Я был в пятиста морях, но, кажется, я приплыл...»
Ударит в лицо заливной борей и резкий прибоя шум.
«Зачем ты, — спросит она моряка, — явился в мои края?
Наверное, снова за картой морей, что ж, заходи, прошу:
Ведь деда не стало уж месяц как, отныне картограф — я».
Я знаю, прелестная леди-картограф,
Профессия ваша отчасти скучна,
На карте становятся плоскими горы,
На карте не видно, что скоро весна,
На карте мертвы путеводные глади,
На карте равны Брахмапутра и Рим,
Пусть многие карты висят у кровати,
Печально без дела висят у кровати,
Зато по истёртой рисованной карте
Дорогу сумеет найти пилигрим,
Дорогу усталый найдёт пилигрим...
Помимо сварливых степных волков, не встретишь живой души,
Но всякий моряк ощущает грусть, когда рассекает киль
Волнистую пену от берегов к солёной морской глуши.
На картах царапая новый курс, не думает капитан,
Как старый картограф с пером в руке рисует маршрутный лист,
Как дивных познаний тяжёлый груз сгибает иссохший стан,
Как жилка пульсирует на виске и шея клонится вниз.
Я знаю, что там, где жестокие огры
Когда-то владели несметностью недр,
Теперь поселился безумный картограф,
Забывший про цену звенящих монет.
Он чертит на картах волшебные страны,
В которые вряд ли когда попадёт,
Драконьи поляны, прекрасные храмы,
Моря, океаны и реки, как шрамы,
Божественный круговорот...
По берегу тихо пройдёт герой, по шатким ступеням — вверх,
Посмотрит на серый небесный свод и громко в дверь постучит:
«Пришёл покупатель, старик, открой, явился один из тех,
Кто новую карту твою возьмёт, с ней будет неразлучим».
Но тяжких шагов не слыхать, поди, картограф ушёл во тьму,
По звёздам себе отмеряя путь, без всяких ненужных карт.
Цветок разорвался в больной груди, спасая его от мук,
Немного осталось, всего чуть-чуть, а мимо текут века.
Я знаю, моряк постоит и закурит
Старинную трубку, пахучий табак,
А где-то на море поднимется буря,
И даже на берег опустится мрак.
Волнистая линия мелкого беса
По крыше крыльца оглушительно бьёт;
Моряк не боится дождя ни бельмеса,
Он смотрит на небо и честит Зевеса,
И в этот момент отворяется вход.
Моряк обернётся, шагнёт вперёд и тут же шагнёт назад:
Прелестная девушка ждёт в дверях, впуская земную пыль,
И он, никогда не ходивший вброд, утонет в её глазах
И скажет: «Я был в пятиста морях, но, кажется, я приплыл...»
Ударит в лицо заливной борей и резкий прибоя шум.
«Зачем ты, — спросит она моряка, — явился в мои края?
Наверное, снова за картой морей, что ж, заходи, прошу:
Ведь деда не стало уж месяц как, отныне картограф — я».
Я знаю, прелестная леди-картограф,
Профессия ваша отчасти скучна,
На карте становятся плоскими горы,
На карте не видно, что скоро весна,
На карте мертвы путеводные глади,
На карте равны Брахмапутра и Рим,
Пусть многие карты висят у кровати,
Печально без дела висят у кровати,
Зато по истёртой рисованной карте
Дорогу сумеет найти пилигрим,
Дорогу усталый найдёт пилигрим...
Here is a house on stilts, and the coast is empty, and even a hundred miles away,
In addition to the grumpy steppe wolves, you will not meet a living soul,
But every sailor feels sad when she cuts
Wavy foam from the coast to the salty wilderness of the sea.
Scratching a new course on cards, the captain does not think,
As an old cartographer with a pen in his hand draws a route sheet,
As marvelous knowledge heavy load bends the withered camp,
As the vein pulses at the temple and the neck slopes downwards.
I know that where brutal ogres
Once owned by the incalculability of mineral resources,
Now the mad cartographer settled,
Forget about the price of ringing coins.
He draws magic countries on maps,
In which hardly ever falls,
Dragonfields, beautiful temples,
Seas, oceans and rivers are like scars
The divine circulation ...
A hero will quietly walk along the shore, up the shaky steps,
Look at the gray firmament and knock on the door loudly:
"The buyer came, old man, open up, one of those
Whoever takes your new card will be inseparable from it. ”
But the grave steps are not heard, come, the cartographer has gone into darkness,
By staring myself measuring the way, without any unnecessary maps.
The flower burst into a sore chest, saving him from the pangs,
Little is left, just a little bit, and centuries pass by.
I know a sailor will stand and smoke
Antique tube, odorous tobacco,
And somewhere in the sea a storm will rise,
And even darkness will descend on the shore.
Wavy line of a small demon
On the roof of the porch deafeningly beats;
The sailor is not afraid of the rain
He looks at the sky and honors Zeus.
And at this moment the entrance opens.
The sailor will turn around, step forward and immediately step back:
A pretty girl waits at the door, letting in the dust of the earth,
And he, never wading, drowns in her eyes
And he will say: "I was in five hundred seas, but it seems that I sailed ..."
Hit in the face borey jellied and the noise of the surf.
“Why are you,” she asked the sailor, “appeared in my land?”
Probably again for the map of the seas, well, come in, I ask:
After all, my grandfather didn’t become a month like, henceforth I’m a cartographer. ”
I know, pretty lady cartographer,
Your profession is kind of boring,
On the map are flat mountains
The map does not show that spring is coming,
The map is dead on the map,
On the map are Brahmaputra and Rome,
Let many cards hang by the bed,
Sadly hanging around the bed,
But on a worn hand-drawn map
Pilgrim can find the way,
A tired pilgrim will find the road ...
In addition to the grumpy steppe wolves, you will not meet a living soul,
But every sailor feels sad when she cuts
Wavy foam from the coast to the salty wilderness of the sea.
Scratching a new course on cards, the captain does not think,
As an old cartographer with a pen in his hand draws a route sheet,
As marvelous knowledge heavy load bends the withered camp,
As the vein pulses at the temple and the neck slopes downwards.
I know that where brutal ogres
Once owned by the incalculability of mineral resources,
Now the mad cartographer settled,
Forget about the price of ringing coins.
He draws magic countries on maps,
In which hardly ever falls,
Dragonfields, beautiful temples,
Seas, oceans and rivers are like scars
The divine circulation ...
A hero will quietly walk along the shore, up the shaky steps,
Look at the gray firmament and knock on the door loudly:
"The buyer came, old man, open up, one of those
Whoever takes your new card will be inseparable from it. ”
But the grave steps are not heard, come, the cartographer has gone into darkness,
By staring myself measuring the way, without any unnecessary maps.
The flower burst into a sore chest, saving him from the pangs,
Little is left, just a little bit, and centuries pass by.
I know a sailor will stand and smoke
Antique tube, odorous tobacco,
And somewhere in the sea a storm will rise,
And even darkness will descend on the shore.
Wavy line of a small demon
On the roof of the porch deafeningly beats;
The sailor is not afraid of the rain
He looks at the sky and honors Zeus.
And at this moment the entrance opens.
The sailor will turn around, step forward and immediately step back:
A pretty girl waits at the door, letting in the dust of the earth,
And he, never wading, drowns in her eyes
And he will say: "I was in five hundred seas, but it seems that I sailed ..."
Hit in the face borey jellied and the noise of the surf.
“Why are you,” she asked the sailor, “appeared in my land?”
Probably again for the map of the seas, well, come in, I ask:
After all, my grandfather didn’t become a month like, henceforth I’m a cartographer. ”
I know, pretty lady cartographer,
Your profession is kind of boring,
On the map are flat mountains
The map does not show that spring is coming,
The map is dead on the map,
On the map are Brahmaputra and Rome,
Let many cards hang by the bed,
Sadly hanging around the bed,
But on a worn hand-drawn map
Pilgrim can find the way,
A tired pilgrim will find the road ...