Lyrics Тим Скоренко - Карлсон
Views
40
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Тим Скоренко - Карлсон, and also a translation of a song with a video or clip.
Навеяна, как несложно догадаться, творчеством Олега Медведева и его песней «Карлсоны» как таковой
Пурга на улице не даёт спокойного лёта,
Вращение мира сбивает с курса, смещая юг.
Бросает Карлсон свою удивительную работу,
Гуляет по крыше, засунув руки в карманы брюк.
Гуляет тихо, лицом принимая пурги круженье,
Глотает воздух, вдыхает белый колючий снег.
Его пропеллер подобен яблочку на мишени,
В которую просто необходимо попасть весне.
А что там дальше, за гранью города, мимолётного и смешного,
Возможно, та же пурга, возможно, уже распустившиеся цветы,
И нужно лететь, а не можешь лететь — так хотя бы иди, попадая в ногу,
Чтоб не увязнуть в мареве слякотной мерзлоты.
Пытается Карлсон подняться, заводит с утра моторчик,
Толкач работает, слава Богу — всё хорошо.
И только снежинки своё филигранное многоточье
Ставят на Карлсоне, значит, полётный вопрос решён.
Карлсон садится на обескровленное подкрышье,
Пряча от снега обеспокоенное лицо.
Наверное, нужно спуститься обратно в страну малышью,
Чтобы себя не чувствовать маленьким подлецом.
Но что-то дальше, за краем комнаты, замечательной и весёлой,
Среди бесчисленных петухов, среди горы паровых машин,
В твоей голове беспощадно играет своё клавесинное злое соло,
Отличную музыку для сумевших взлететь мужчин.
Холодные горы пробудят в Карлсоне альпиниста,
Он купит спальник, палатку, фонарик и альпеншток
И вновь устремится к большим небесам, прекрасным и чистым,
Не с крыши города, но в движении на восток.
Он будет карабкаться, в породу штыри вонзая,
Он будет рычать от боли, по-шведски всех материть,
Но он доберётся и сможет на небо глядеть часами,
И будет счастлив, конечно, чего уж там говорить.
И только пропеллер, словно маленькая неопознанная комета
Забытая в комнате Малыша в подарок на двадцать первый век,
Напомнит мне, что если даже гора не хочет идти к Магомету,
Магомет подойдёт к горе и полезет вверх.
Пурга на улице не даёт спокойного лёта,
Вращение мира сбивает с курса, смещая юг.
Бросает Карлсон свою удивительную работу,
Гуляет по крыше, засунув руки в карманы брюк.
Гуляет тихо, лицом принимая пурги круженье,
Глотает воздух, вдыхает белый колючий снег.
Его пропеллер подобен яблочку на мишени,
В которую просто необходимо попасть весне.
А что там дальше, за гранью города, мимолётного и смешного,
Возможно, та же пурга, возможно, уже распустившиеся цветы,
И нужно лететь, а не можешь лететь — так хотя бы иди, попадая в ногу,
Чтоб не увязнуть в мареве слякотной мерзлоты.
Пытается Карлсон подняться, заводит с утра моторчик,
Толкач работает, слава Богу — всё хорошо.
И только снежинки своё филигранное многоточье
Ставят на Карлсоне, значит, полётный вопрос решён.
Карлсон садится на обескровленное подкрышье,
Пряча от снега обеспокоенное лицо.
Наверное, нужно спуститься обратно в страну малышью,
Чтобы себя не чувствовать маленьким подлецом.
Но что-то дальше, за краем комнаты, замечательной и весёлой,
Среди бесчисленных петухов, среди горы паровых машин,
В твоей голове беспощадно играет своё клавесинное злое соло,
Отличную музыку для сумевших взлететь мужчин.
Холодные горы пробудят в Карлсоне альпиниста,
Он купит спальник, палатку, фонарик и альпеншток
И вновь устремится к большим небесам, прекрасным и чистым,
Не с крыши города, но в движении на восток.
Он будет карабкаться, в породу штыри вонзая,
Он будет рычать от боли, по-шведски всех материть,
Но он доберётся и сможет на небо глядеть часами,
И будет счастлив, конечно, чего уж там говорить.
И только пропеллер, словно маленькая неопознанная комета
Забытая в комнате Малыша в подарок на двадцать первый век,
Напомнит мне, что если даже гора не хочет идти к Магомету,
Магомет подойдёт к горе и полезет вверх.
It is inspired, as it is easy to guess, by the works of Oleg Medvedev and his song “Carlsons” as such
Blizzard on the street does not give a calm summer
The rotation of the world knocks off course, shifting the south.
Carlson throws his amazing job
Walking on the roof, hands in the pockets of trousers.
Walking quietly, face taking a whirlwind circling,
He swallows the air, inhales white prickly snow.
His propeller is like an apple on a target,
In which you just need to get into the spring
And what's next, beyond the city, fleeting and funny,
Perhaps the same blizzard, perhaps already blooming flowers,
And you need to fly, but you can not fly - so at least go, getting into the foot,
So as not to get caught up in the haze of slushy permafrost.
Carlson tries to get up, starts a little motor in the morning,
The pusher works, thank God - all is well.
And only your snowflakes filigree dots
Put on Carlson, then the flight issue is resolved.
Carlson sits on his bloodless roof,
Hiding from the snow a worried face.
Probably need to go back to the country baby
To not feel a little scoundrel.
But something further, beyond the edge of the room, wonderful and cheerful,
Among the countless roosters, among the mountains of steam engines,
In your head mercilessly plays his harpsichord evil solo,
Great music for the men who managed to fly up.
The cold mountains will awaken the mountaineer in Karlson,
He will buy a sleeping bag, a tent, a flashlight and an alpenstock
And once again rush to the great heavens, beautiful and pure,
Not from the roof of the city, but moving east.
He will scramble into the breed by sticking pins,
He will growl in pain, in Swedish swearing all,
But he will get and be able to look at the sky for hours,
And he will be happy, of course, what can be said there.
And only the propeller, like a little unidentified comet
Forgotten in the Kid's room as a gift for the twenty-first century,
Remind me that even if the mountain does not want to go to Mahomet,
Mahomet will come to the mountain and climb up.
Blizzard on the street does not give a calm summer
The rotation of the world knocks off course, shifting the south.
Carlson throws his amazing job
Walking on the roof, hands in the pockets of trousers.
Walking quietly, face taking a whirlwind circling,
He swallows the air, inhales white prickly snow.
His propeller is like an apple on a target,
In which you just need to get into the spring
And what's next, beyond the city, fleeting and funny,
Perhaps the same blizzard, perhaps already blooming flowers,
And you need to fly, but you can not fly - so at least go, getting into the foot,
So as not to get caught up in the haze of slushy permafrost.
Carlson tries to get up, starts a little motor in the morning,
The pusher works, thank God - all is well.
And only your snowflakes filigree dots
Put on Carlson, then the flight issue is resolved.
Carlson sits on his bloodless roof,
Hiding from the snow a worried face.
Probably need to go back to the country baby
To not feel a little scoundrel.
But something further, beyond the edge of the room, wonderful and cheerful,
Among the countless roosters, among the mountains of steam engines,
In your head mercilessly plays his harpsichord evil solo,
Great music for the men who managed to fly up.
The cold mountains will awaken the mountaineer in Karlson,
He will buy a sleeping bag, a tent, a flashlight and an alpenstock
And once again rush to the great heavens, beautiful and pure,
Not from the roof of the city, but moving east.
He will scramble into the breed by sticking pins,
He will growl in pain, in Swedish swearing all,
But he will get and be able to look at the sky for hours,
And he will be happy, of course, what can be said there.
And only the propeller, like a little unidentified comet
Forgotten in the Kid's room as a gift for the twenty-first century,
Remind me that even if the mountain does not want to go to Mahomet,
Mahomet will come to the mountain and climb up.