Ты видишь, брат мой, мы давно уже не те,
и посвист пуль для нас – пустая ворожба.
Ты замечаешь, как в духовной пустоте
мельчает всё, что нам готовила судьба.
На пепелище руки не согреть,
и жало зла не вынуть из груди.
Лишь в первый раз так страшно умереть,
не ведая, кто встретит впереди.
А я пишу к тебе из прошлого, браток,
под Кандагаром уходя в последний бой,
давно потомками забыт и одинок,
сто раз почивший не замеченный герой.
Таких, как я, не принято жалеть –
скупой наградой девичья слеза.
Лишь в первый раз так страшно умереть,
лишь в первый раз так хочется назад.
Слепая память… Что нам память на миру?
Не уберечь в сознаньи всех могильных плит,
не зная места, где в последний раз умру,
не помня места, где впервые был убит.
Ты молод, но уже отмерил треть
дороги жизни – как она вкусна!
Лишь в первый раз так страшно умереть –
неповторима первая весна.
( сентябрь 1991 )
You see, my brother, we have long been wrong
and whistling bullets for us - an empty divination.
You notice how in spiritual emptiness
everything that fate had prepared for us is shrinking.
On the ashes of the hand do not warm,
and the sting of evil cannot be taken out of the chest.
Only the first time is so scary to die,
not knowing who will meet in front.
And I write to you from the past, mate,
near Kandahar leaving the last battle
long descendants forgotten and alone
a hundred times the deceased not seen hero.
People like me are not taken to pity -
a mean reward girlish tear.
Only the first time is so scary to die,
only for the first time so want back.
Blind memory ... What is our memory in the world?
Do not keep the minds of all gravestones,
not knowing the place where I would die for the last time,
not remembering the place where he was first killed.
You are young, but have already measured a third
roads of life - how delicious it is!
Only the first time is so scary to die -
unique first spring.
(September 1991)