Lyrics Булат Окуджава - В день рождения подарок...
Views
46
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Булат Окуджава - В день рождения подарок..., and also a translation of a song with a video or clip.
В день рождения подарок преподнес я сам себе.
Сын потом возьмет - озвучит и сыграет на трубе.
Сочинилось как-то так, само собою,
что-то среднее меж песней и судьбою.
Я сижу перед камином, нарисованным в углу.
Старый пудель растянулся под ногами на полу.
Пусть труба, сынок, мелодию сыграет.
Что из сердца вышло - быстро не сгорает.
Мы плывем ночной Москвою между небом и землей.
Кто-то балуется рядом черным пеплом и золой.
Лишь бы только в суете не заигрался.
Или зря нам этот век, сынок, достался?
Что ж, играй, мой сын кудрявый, ту мелодию в ночи.
Пусть ее подхватят следом и другие трубачи.
Нам не стоит этой темени бояться,
но счастливыми не будем притворяться.
On my birthday, I presented a gift myself.
Son then takes it - voiced and play on the pipe.
I had somehow so, by itself,
Something average between the song and the fate.
I sit in front of the fireplace drawn in the corner.
Old poodle stretched under his feet on the floor.
Let the pipe, son, the melody will play.
That from the heart came out - does not burn quickly.
We float night Moscow between the sky and the earth.
Someone indulges next to black ash and ash.
If only only in bustle did not play.
Or in vain this century, son, got?
Well, play, my son is curly, that melody in the night.
Let her pick up and other trumpeters.
We should not be afraid to fear
But we will not pretend happy.
Son then takes it - voiced and play on the pipe.
I had somehow so, by itself,
Something average between the song and the fate.
I sit in front of the fireplace drawn in the corner.
Old poodle stretched under his feet on the floor.
Let the pipe, son, the melody will play.
That from the heart came out - does not burn quickly.
We float night Moscow between the sky and the earth.
Someone indulges next to black ash and ash.
If only only in bustle did not play.
Or in vain this century, son, got?
Well, play, my son is curly, that melody in the night.
Let her pick up and other trumpeters.
We should not be afraid to fear
But we will not pretend happy.