Отзвенели песни нашего полка.
Отбренчали звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка.
Маркитантка юная убита.
Нас осталось мало, мы да наша боль.
Нас немного и врагов немного.
Живы мы покуда - фронтовая голь,
А погибнем - райская дорога.
Руки на затворе, голова в тоске.
А душа уже взлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
Спите себе братцы, все придет опять.
Новые родятся командиры.
Новые солдаты будут получать
Вечные казенные квартиры.
Спите себе братцы, все вернется вновь.
Все должно в природе повториться.
И слова и пули, и любовь и кровь.
Времени не будет помириться.
The songs of our regiment rang.
Shaved hoofs were repulsed.
Bullets pierced the bottom of the pot.
The young woman was killed.
We are short, we are our pain.
We are few and few enemies.
We are alive as long as the front goal,
And we die - the paradise road.
Hands on the bolt, head in anguish.
And the soul has already taken off like.
Why do we write blood on the sand?
Our letters are not needed by nature.
Sleep yourselves brothers, everything will come again.
The commanders are born.
New soldiers will receive
Eternal state apartments.
Sleep yourselves brothers, everything will come back again.
Everything must happen again in nature.
And words and bullets, and love and blood.
Time will not make it up.