Lyrics Саша Прохоров - Город спит мне навстречу
Views
9
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Саша Прохоров - Город спит мне навстречу, and also a translation of a song with a video or clip.
Не оскаленный город - деревня в дождливую пору.
Ямщики на троллейбусах воздух берут за грудки.
И ветра подпевают пропитым и матерным хором.
И слетаются чайки на запах цветущей реки.
В тополях отсверкали последние красные звёзды.
Светофор пристыжённо глядит воспалённым зрачком.
И ложится на шапки тумана протёртая простынь.
И крадётся трамвай боязливым тревожным сверчком.
Не парфюмом пропахли салоны кишащих маршруток -
Еле слышимым запахом курева и пирогов.
И течёт в моих венах сырое, но доброе утро.
И свернулась калачиком тёплая пыльная кровь...
09082013
Ямщики на троллейбусах воздух берут за грудки.
И ветра подпевают пропитым и матерным хором.
И слетаются чайки на запах цветущей реки.
В тополях отсверкали последние красные звёзды.
Светофор пристыжённо глядит воспалённым зрачком.
И ложится на шапки тумана протёртая простынь.
И крадётся трамвай боязливым тревожным сверчком.
Не парфюмом пропахли салоны кишащих маршруток -
Еле слышимым запахом курева и пирогов.
И течёт в моих венах сырое, но доброе утро.
И свернулась калачиком тёплая пыльная кровь...
09082013
Not crammed city - a village in a rainy time.
Trolley buses are used for breasts.
And the wind feed the impregnate and Materian Choir.
And seagulls fly on the smell of a flowering river.
In the poplars traded the last red stars.
The traffic lights ashly looks like an inflamed pupil.
And falls on the hoods of the fog fucked sheets.
And the tram is stealing a fearful alarming curtain.
Do not perfume smelled salons of those of sisham
We barely with a hearing smell of Curleva and Pies.
And the raw, but good morning flowing in my veins.
And rushed with a warm dusting blood ...
09082013
Trolley buses are used for breasts.
And the wind feed the impregnate and Materian Choir.
And seagulls fly on the smell of a flowering river.
In the poplars traded the last red stars.
The traffic lights ashly looks like an inflamed pupil.
And falls on the hoods of the fog fucked sheets.
And the tram is stealing a fearful alarming curtain.
Do not perfume smelled salons of those of sisham
We barely with a hearing smell of Curleva and Pies.
And the raw, but good morning flowing in my veins.
And rushed with a warm dusting blood ...
09082013