Lyrics Раз-два-три, ветер изменится - Глава 6 отрывок 8
Views
68
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Раз-два-три, ветер изменится - Глава 6 отрывок 8, and also a translation of a song with a video or clip.
Мы стоим на пляже, держась за руки, и ситуация медленно начинает приобретать нежно-розовые тона романтической драмы, где главный герой заламывает руки и кричит в пустоту: «Я не делал этого, Каролина! Не делал». Но я отвожу взгляд от лица доктора Лектера и смотрю за его плечо.
Нет, честное слово. Я не отворачиваюсь от него и не вкалываю себе в вену несколько кубов героина, не слизываю кислоту с клочка бумаги, запрятанного под воротником рубашки, не раскусываю капсулу с цианидом, я не стреляю себе в голову и не подставляюсь под длительные предсмертные галлюцинации. Я просто перевожу взгляд за плечо доктора Лектера.
Художники. Я люблю художников. Знаете, тех, которые пользуются акварелью, маслом, такими традиционными способами самовыражения, и не люблю новаторов, которые пробуют создать картины из чужих внутренностей. Да, я чертов консерватор, но каждый из нас вправе иметь маленькую слабость. Я, например, скверно переношу убийства.
Дело в том, что он не похож на человека, убившего двенадцать мужчин. Он похож на повзрослевшего бойскаута, который сейчас помашет мне ладонью и закричит: «Уилл! Уилли! Ты хочешь маршмеллоуз? Хочешь, будем ночевать сегодня в палатке? Хочешь, будем смотреть на звезды?». Он похож на ребенка, который оказался на пляже по нелепому стечению обстоятельств: мама въехала на машине в кювет – какая растяпа! – и теперь нужно ждать, пока приедет кто-нибудь из 911. Да, он похож на светловолосого мальчика, который пришел со своей дурацкой пластмассовой лопаточкой делать песочные пирожные и продавать их по десять центов за штуку.
Он выцвел под солнцем – столько работать на открытом воздухе. У него серые глаза, обветренные губы и растрепанные волосы. Он улыбается мне и улыбается мне не так, как улыбаются убийцы. Убийцы должны скалиться, должны плеваться слюной, должны харкать кровью; поэтому мне кажется, что я ошибся. Ведь с чего я взял, что он тот самый? Шестое чувство? Какое-то голодное чувство в животе, которое раздирает ребра и выбирается через глотку глухим всхлипом? Странное переживание интимной близости с этим человеком? Или это удивительное наложение его образа на голос «Ты наконец пришел», который я слышал в своей квартире?
Нет, честное слово. Я не отворачиваюсь от него и не вкалываю себе в вену несколько кубов героина, не слизываю кислоту с клочка бумаги, запрятанного под воротником рубашки, не раскусываю капсулу с цианидом, я не стреляю себе в голову и не подставляюсь под длительные предсмертные галлюцинации. Я просто перевожу взгляд за плечо доктора Лектера.
Художники. Я люблю художников. Знаете, тех, которые пользуются акварелью, маслом, такими традиционными способами самовыражения, и не люблю новаторов, которые пробуют создать картины из чужих внутренностей. Да, я чертов консерватор, но каждый из нас вправе иметь маленькую слабость. Я, например, скверно переношу убийства.
Дело в том, что он не похож на человека, убившего двенадцать мужчин. Он похож на повзрослевшего бойскаута, который сейчас помашет мне ладонью и закричит: «Уилл! Уилли! Ты хочешь маршмеллоуз? Хочешь, будем ночевать сегодня в палатке? Хочешь, будем смотреть на звезды?». Он похож на ребенка, который оказался на пляже по нелепому стечению обстоятельств: мама въехала на машине в кювет – какая растяпа! – и теперь нужно ждать, пока приедет кто-нибудь из 911. Да, он похож на светловолосого мальчика, который пришел со своей дурацкой пластмассовой лопаточкой делать песочные пирожные и продавать их по десять центов за штуку.
Он выцвел под солнцем – столько работать на открытом воздухе. У него серые глаза, обветренные губы и растрепанные волосы. Он улыбается мне и улыбается мне не так, как улыбаются убийцы. Убийцы должны скалиться, должны плеваться слюной, должны харкать кровью; поэтому мне кажется, что я ошибся. Ведь с чего я взял, что он тот самый? Шестое чувство? Какое-то голодное чувство в животе, которое раздирает ребра и выбирается через глотку глухим всхлипом? Странное переживание интимной близости с этим человеком? Или это удивительное наложение его образа на голос «Ты наконец пришел», который я слышал в своей квартире?
We stand on the beach holding hands, and the situation slowly begins to acquire the soft pink tones of the romantic drama, where the protagonist breaks his arms and yells into the void: "I did not do it, Carolina! I did not do it. " But I look away from Dr. Lecter and look at his shoulder.
No, I swear. I do not turn away from it and do not inject a few heroin cubes into my veins, I do not lick acid from a piece of paper hidden under the collar of my shirt, I do not bite off the capsule with cyanide, I do not shoot myself in the head and do not substitute myself for long dying hallucinations. I just look at Dr. Lecter's shoulder.
Artists. I love artists. You know, those who use watercolors, oil, such traditional ways of expression, and I do not like innovators who try to create pictures from other people's entrails. Yes, I'm a bloody conservative, but each of us has the right to have a small weakness. I, for example, do not endure killing.
The fact is that he does not look like a man who killed twelve men. He looks like an adult boy scout who now waved his hand to me and cried: "Will! Willie! Do you want a marshmallow? Do you want to spend the night in a tent? Do you want to see the stars? ". He looks like a child who found himself on the beach in an absurd combination of circumstances: my mother drove by car into a ditch - what a bang! - and now you have to wait until someone comes from 911. Yes, he looks like a fair-haired boy who came with his stupid plastic spatula to make sandy cakes and sell them at ten cents apiece.
It has faded under the sun - so much to work in the open air. He has gray eyes, windy lips and disheveled hair. He smiles at me and smiles at me not as the murderers smile. Assassins must grieve, should spit saliva, must spit blood; so it seems to me that I was mistaken. Why did I take it that he is the same? Sixth Sense? Any hungry feeling in the stomach that tears the ribs and is selected through the throat with a hollow sob? Strange experience of intimacy with this person? Or is this an amazing imposition of his image on the voice "You finally came", which I heard in my apartment?
No, I swear. I do not turn away from it and do not inject a few heroin cubes into my veins, I do not lick acid from a piece of paper hidden under the collar of my shirt, I do not bite off the capsule with cyanide, I do not shoot myself in the head and do not substitute myself for long dying hallucinations. I just look at Dr. Lecter's shoulder.
Artists. I love artists. You know, those who use watercolors, oil, such traditional ways of expression, and I do not like innovators who try to create pictures from other people's entrails. Yes, I'm a bloody conservative, but each of us has the right to have a small weakness. I, for example, do not endure killing.
The fact is that he does not look like a man who killed twelve men. He looks like an adult boy scout who now waved his hand to me and cried: "Will! Willie! Do you want a marshmallow? Do you want to spend the night in a tent? Do you want to see the stars? ". He looks like a child who found himself on the beach in an absurd combination of circumstances: my mother drove by car into a ditch - what a bang! - and now you have to wait until someone comes from 911. Yes, he looks like a fair-haired boy who came with his stupid plastic spatula to make sandy cakes and sell them at ten cents apiece.
It has faded under the sun - so much to work in the open air. He has gray eyes, windy lips and disheveled hair. He smiles at me and smiles at me not as the murderers smile. Assassins must grieve, should spit saliva, must spit blood; so it seems to me that I was mistaken. Why did I take it that he is the same? Sixth Sense? Any hungry feeling in the stomach that tears the ribs and is selected through the throat with a hollow sob? Strange experience of intimacy with this person? Or is this an amazing imposition of his image on the voice "You finally came", which I heard in my apartment?