Хватая капли дождя на лету
мы поверили в эту игру.
Я поверил-я люблю,
ты поверила-ты любишь,
я все хорошо помню,
ты все хорошо забудешь..
Запахи нашего лета,
беспечно цветущего где-то
между десятых строчек
твоих дневников
занозами правильных слов.
Для тебя это была любовь,
для меня-стигматы.
В моих стихах появились маты,
на моих руках шрамы
после того лета.
Это из-за твоего отлета.
Самолетами в Лондон-память
дождями в Одессу-точки.
Дурак, я пытался заставить
о тебе не писать ни строчки.
В основном сигаретным дымом
забивая легкие срочно
каждый самолет-именем твоим
случайно, ненарочно
продолжая помнить
и знать,
что скоро лето
скоро ты вспомнишь об этом
и в пожелтевшем старом конверте
найдешь вот этот стих,
написанный детским почерком,
про то что дождь наш давно затих,
а я все еще помню.
И ты улыбнешься,
и ярче засветит солнце,
играя твоими седыми прядями
в полдень на Бейкер-стрит.
Grasping raindrops on the fly
we believed in this game.
I believed, I love,
you believed, you love,
I remember everything well,
you will forget everything well ..
The smells of our summer,
blithely blossoming somewhere
between the tenth line
your diaries
splinters of correct words.
For you it was love,
for me, stigmata.
In my poems appeared mats,
on my hands scars
after that summer.
It's because of your departure.
By airplanes to London-memory
rains to Odessa-points.
Fool, I tried to force
About you do not write a single line.
Mainly cigarette smoke
clogging the lungs urgently
every aircraft is named after you
accidentally, inadvertently
continuing to remember
and know,
that soon summer
soon you will remember this
and in the yellowed old envelope
you will find here this verse,
written in a child's handwriting,
about the fact that our rain has long ceased,
but I still remember.
And you will smile,
and the sun will shine brighter,
playing with your gray locks
at noon on Baker Street.