Мимо текла, текла река, плыли куда-то облака,
Шёл человек, была дорога не легка.
И человек мечтал о том, что он построит где-то дом,
И поселится счастье в нём, в доме одном.
И человек мечтал о том, что он построит где-то дом,
И поселится счастье в нём, в доме одном.
Если когда-то уставал, он неизменно напевал
Песню любимую свою, ту, что пою.
Дом, как известно всем давно, – это не стены, не окно,
Даже и стулья со столом – это не дом.
Дом, как известно всем давно, – это не стены, не окно,
Даже и стулья со столом – это не дом.
Дом – это то, куда готов ты возвращаться вновь и вновь,
Радостным, добрым, нежным, злым, еле живым.
Дом – это то, где вас поймут, там, где надеются и ждут,
Где ты забудешь о плохом, – это твой дом.
Дом – это там, где вас поймут, там, где надеются и ждут,
Там, где забудешь о плохом, – это твой дом.
Past flowed, flowed a river, floated somewhere clouds
There was a man, the road was not easy.
And the man dreamed that he would build a house somewhere,
And happiness will dwell in it, in one house.
And the man dreamed that he would build a house somewhere,
And happiness will dwell in it, in one house.
If ever tired, he always sang
My favorite song, the one that I sing.
The house, as everyone has known for a long time, is not a wall, not a window,
Even chairs with a table are not home.
The house, as everyone has known for a long time, is not a wall, not a window,
Even chairs with a table are not home.
Home is where you are ready to return again and again,
Joyful, kind, gentle, angry, barely alive.
Home is where they will understand you, where they hope and wait,
Where you forget about the bad is your home.
Home is where they will understand you, where they hope and wait,
Where you forget about the bad is your home.