Золото мое - листья ломкие на ветру,
Серебро мое - словно капля росы костру...
Кровь с лица сотрет ветра тонкая рука:
Завтра не придет -
лишь трава разлуки высока.
Золото мое - ковылем да сухой травой,
Серебро мое разменяли на сталь и боль;
Струны не звенят - ветер бьется в небесах...
Не тревожь меня -
лишь ладонью мне закрой глаза.
Рассекли доспех - чтобы легче дышалось мне:
Невеликий грех - в битве не до жалости;
Из цветов и звезд не сплести уже венка -
На дороге слез
лишь трава разлуки высока.
Вереск на равнине, да горы - как горький лед,
Не найти долины где встречи трава растет...
Где найти мне сил, чтоб вернуться через века,
Чтобы ты - простил?..
А трава разлуки высока.
Шорох ломких льдинок, слова ли листвой шуршат,
Плачет ли в долине бездомная душа -
Черных маков море, да нет моего цветка:
Лишь полынь да горечь,
да трава разлуки высока...
Золото мое - листья ломкие на ветру,
Серебро мое - словно капля росы костру...
Кровь с лица сотрет ветра тонкая рука:
Завтра не придет -
лишь трава
My gold is fragile in the wind,
My silver is like a drop of dew a fire ...
The blood from his face will wipe the wind with a thin hand:
Tomorrow will not come -
Only the grass of separation is high.
My gold - feather grass and dry grass,
My silver was changed for steel and pain;
Strings do not ring - the wind beats in the sky ...
Do not disturb me -
Just close my eyes to me.
Broke armor - to breathe easier to me:
A small sin - in battle, not to pity;
From flowers and stars do not weave a wreath already -
On the road of tears
Only the grass of separation is high.
Heather on the plain, and mountains like bitter ice,
Do not find a valley where the grass meets growing ...
Where can I find the strength to go back through the ages,
That you - forgive? ..
And the grass of separation is high.
A rustle of brittle ice, whether the words rustle,
Is the homeless soul crying in the valley -
Black poppies sea, yes there is no my flower:
Only wormwood and bitterness,
Yes the separation is high ...
My gold is fragile in the wind,
My silver is like a drop of dew a fire ...
The blood from his face will wipe the wind with a thin hand:
Tomorrow will not come -
Only the grass