А я и правда устал гулять во сне по местностям
Которых никогда не видел,и кто размыл там резкость?
Мало света полумесяца,шаги на ощупь
Бессонный автор пишет ночью мой портретный очерк
Бежал прочь от молчаливой очереди
Их было много,но всех корчило от одиночества
Вы чучелы,набитые людскими чувствами,чудится
Как щупают мой пульс,но не руками,-щупальцами
Щурясь от ветра,шел,метр за метром
Шаг за шагом,я бежал,но отчего так медленно?
Тело накрыто пледом,тело в тихой комнате
Но там во сне тону,в который раз накрытый волнами
Умирать не больно,криком сорву горло
В пустоту, разлетятся тысячи птиц с кронов
Тик часов,и шепот ночи-это все, что слышал
Не считая голосов в уши,к утру тише
Мертвые души вышли прямо с выжженных страниц
А мы пускали в свои сны их,когда падали ресницы
Не надо сниться,ведь так долго умолял об этом
И в перерывах,перекурах писал куплеты
Оставлю след,вдоль стен серым силуэтом
В его карманах смятые стихи,судьба поэта
Гулять от вдохновенья до упадка духа
По местностям которых нет,и мрачным переулкам
Испачканная лирика,отпечатки памяти
Рисовали образы и искажали звуки
С тобой за руку мы покинем эти сны под утро
Оставим их картинками и навсегда забудем
And I'm really tired of walking in places in a dream
Who have never seen, and who blurred the sharpness there?
Little crescent light, steps to the touch
Sleepless author writes my portrait essay at night
Ran away from the silent line
There were many, but everyone writhed from loneliness.
You are stuffed, full of human feelings,
How to feel my pulse, but not with my hands, tentacles
Squinting from the wind, walking, meter by meter
Step by step, I ran, but why so slowly?
The body is covered with a blanket, the body in a quiet room
But there in a dream the tone, once again covered by waves
It doesn’t hurt to die, I will rip my throat out with a scream
Into the void, thousands of birds will fly from the crowns
The tick of the clock, and the whisper of the night is all that I heard
Apart from voices in the ears, quieter by morning
Dead souls come straight from the scorched pages
And we let them in our dreams when eyelashes fell
No need to dream, after all, begging for so long
And during breaks, breaks he wrote couplets
Leave a trace along the walls in gray silhouette
In his pockets crumpled poems, the fate of the poet
Walking from inspiration to discouragement
In areas that are not, and gloomy lanes
Dirty lyrics, memory prints
Draw images and distort sounds
With you by the hand we will leave these dreams in the morning
Leave them pictures and forget forever