Ты пишешь жизнь свою пером
Как поэтесса пред столом
Мечтаешь в тайне о своем
Сидишь и пишешь
А дождь стучится за окном
Мечта стекает под перо
А ты не слышишь ничего
А ты не слышишь...
Разменяна по мелочам
Посвящена пустым речам
Вся жизнь твоя
Но продолжаешь ты писать
Свои не уставая ждать
Желания.
Вот грянет гром и на листе
Чернила свой оставят след
Оставят след и навсегда
Строка исчезнет
Испорчена одна строка
Ее не вспомнить никогда
А с нею умерла мечта
Как в старой песне...
Чернила кончились давно
Старуха пялится в окно
С косой в руках
И больше некуда бежать
Мечту уже не дописать
В твоих строках.
You write your life with your pen
As a poet before the table
You dream in secret about your
You sit and write
And the rain is knocking outside the window
The dream flows down under the pen
And you do not hear anything
And you do not hear ...
It is exchanged for small things
It is dedicated to empty speeches
Your whole life is
But you continue to write
Its not tired of waiting
Desires.
Thunder will break out and on the sheet
Ink will leave a trace
Will leave a trace and forever
The line will disappear
One row is corrupted
She can not remember ever
And with her the dream has died
As in the old song ...
The ink ran out a long time ago.
The old woman stares at the window
With a scythe in hands
And nowhere else to run
Dream can not be finished
In your lines.