Отшумели песни нашего полка,
Отзвенели звонкие копыта,
Пулею пробито днище котелка,
Маркитантка юная убита.
Нас осталось мало - мы, да наша боль.
Нас - немного и врагов - немного.
Живы мы, покуда, фронтовая голь,
А погибнем - райская дорога.
Руки - на затворе, голова в тоске,
А душа уже взлетела, вроде,
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
Спите себе, братцы, все придет опять.
Новые родятся командиры,
Новые солдаты будут получать
Вечные казенные квартиры.
Спите себе, братцы, все вернется вновь,
Все должно в природе повториться,
И слова, и пули, и любовь, и кровь,
Времени не будет помириться.
Noisy songs of our regiment,
The ringing hooves rang,
I ruffled the bottom of the pot,
The young woman was killed.
We are left with little - we, yes our pain.
Us - a little and enemies - a little.
We are alive, as long as the front goal,
And we die - the paradise road.
Hands - on the shutter, head in anguish,
And the soul has already taken off, like,
Why do we write blood on the sand?
Our letters are not needed by nature.
Sleep to yourself, brothers, everything will come again.
The commanders are born,
New soldiers will receive
Eternal state apartments.
Sleep to yourself, brothers, everything will come back again,
Everything must be repeated in nature,
And words, and bullets, and love, and blood,
Time will not make it up.