Lyrics Геннадий Викторович Жуков - Любимая, по слухам - есть любовь
Views
80
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Геннадий Викторович Жуков - Любимая, по слухам - есть любовь, and also a translation of a song with a video or clip.
1.
Туманней сна, бессмертней смерти,
невыносимее любви –
еще не ведал я,
поверьте.
Я видел храмы на крови
и кровь во храмах. Знаю повесть
еще не разлученных тел,
страсть неподкупную, как совесть,
я знал, я видел, я воспел...
Я трогал мох на трупах братьев,
любивших родину до слез.
Я помню Родины объятья:
смертельно – с вывертом – всерьез.
Я знаю шанкр любви сыновней –
расклад на тещу и свекровь,
и говорю тебе: постой.
Постой! Над этой суетой,
любимая, по слухам, есть любовь.
2.
Люби, любимая, свой дом,
где пир горой,
где колосится сладкий вой,
где хамский хлыщ прилип
с кошмарной харей
к сипатой клавише сипатою ноздрей,
где скрыпок скрып
и домбры дребезжат
в дрожащих пальцах бывших
октябрят,
где горний дух духмянее сивухи,
где чувства переносят вши...
Любимая, иного не ищи,
твой вещий слух – чтобы расслышать
слухи
сквозь лязг и дребезг фибр души.
3.
Любимая – по слухам! – есть любовь
там где-то – выше и далече –
она живет в тоске нечеловечьей,
оглядывая Землю вновь и вновь.
На лязг и дребезг – оставляя след –
она нисходит в облаке туманном.
Мне это сочинил о ней Поэт
в каком-то сочиненье безымянном.
Он сам не знает, но сквозь глад и кровь,
сквозь мерзость наезжающей картины
он видел вожделенье паутины
распяленной: по слухам – есть любовь.
Но, между рук расставленных и ног,
меж уст и лон, раскрывшихся в надежде,
она проходит в траурной одежде
как дым,
как гарь,
как смог...
4.
О, падший ангел, Божие дитя,
нежнейший плод покинутого рая,
что чувствуешь ты, телом проходя,
всё смертное на жизнь благословляя?
Что чувствуешь ты, страстью становясь,
и ревностью, и ненавистью горькой,
из нежности великой в эту грязь
утаптываясь по частям, по долькам?
О, как тебе позорно во плоти
великого и пьяного поэта!
За Этот Свет, за отключенье света
Плати, любовь.
Плати, любовь.
Плати.
Налей стакан. И марку приготовь
на пару строк в изжеванном конверте:
"Светлее сна, бессмертней смерти,
любимая, по слухам, есть любовь".
Запись: 07.09.2008, Симферополь, Шайкин двор.
Туманней сна, бессмертней смерти,
невыносимее любви –
еще не ведал я,
поверьте.
Я видел храмы на крови
и кровь во храмах. Знаю повесть
еще не разлученных тел,
страсть неподкупную, как совесть,
я знал, я видел, я воспел...
Я трогал мох на трупах братьев,
любивших родину до слез.
Я помню Родины объятья:
смертельно – с вывертом – всерьез.
Я знаю шанкр любви сыновней –
расклад на тещу и свекровь,
и говорю тебе: постой.
Постой! Над этой суетой,
любимая, по слухам, есть любовь.
2.
Люби, любимая, свой дом,
где пир горой,
где колосится сладкий вой,
где хамский хлыщ прилип
с кошмарной харей
к сипатой клавише сипатою ноздрей,
где скрыпок скрып
и домбры дребезжат
в дрожащих пальцах бывших
октябрят,
где горний дух духмянее сивухи,
где чувства переносят вши...
Любимая, иного не ищи,
твой вещий слух – чтобы расслышать
слухи
сквозь лязг и дребезг фибр души.
3.
Любимая – по слухам! – есть любовь
там где-то – выше и далече –
она живет в тоске нечеловечьей,
оглядывая Землю вновь и вновь.
На лязг и дребезг – оставляя след –
она нисходит в облаке туманном.
Мне это сочинил о ней Поэт
в каком-то сочиненье безымянном.
Он сам не знает, но сквозь глад и кровь,
сквозь мерзость наезжающей картины
он видел вожделенье паутины
распяленной: по слухам – есть любовь.
Но, между рук расставленных и ног,
меж уст и лон, раскрывшихся в надежде,
она проходит в траурной одежде
как дым,
как гарь,
как смог...
4.
О, падший ангел, Божие дитя,
нежнейший плод покинутого рая,
что чувствуешь ты, телом проходя,
всё смертное на жизнь благословляя?
Что чувствуешь ты, страстью становясь,
и ревностью, и ненавистью горькой,
из нежности великой в эту грязь
утаптываясь по частям, по долькам?
О, как тебе позорно во плоти
великого и пьяного поэта!
За Этот Свет, за отключенье света
Плати, любовь.
Плати, любовь.
Плати.
Налей стакан. И марку приготовь
на пару строк в изжеванном конверте:
"Светлее сна, бессмертней смерти,
любимая, по слухам, есть любовь".
Запись: 07.09.2008, Симферополь, Шайкин двор.
1.
More foggy than sleep, more immortal than death,
more unbearable than love -
I did not know yet
believe me.
I've seen temples on blood
and blood in the temples. I know the story
bodies not yet parted,
incorruptible passion, like a conscience,
I knew, I saw, I sang ...
I touched the moss on the dead brothers
who loved their homeland to tears.
I remember Homeland embrace:
deadly - with a twist - seriously.
I know the chancre of filial love -
layout for mother-in-law and mother-in-law,
and I tell you: wait.
Wait! Over this vanity
the beloved is rumored to be love.
2.
Love, darling, your home
where is the feast of the mountain,
where a sweet howl is heard
where the boorish whip stuck
with a nightmare hare
to the grunt of the nostrils,
where is the skrypok
and dombras rattle
in the trembling fingers of the former
october,
where the spirit of the heavens is warmer than a fucker,
where lice carry feelings ...
Darling, don't look for anything else,
your prophetic hearing - to hear
rumors
through the clank and bounce of the fibers of the soul.
3.
Favorite - according to rumors! - is love
there somewhere - above and far -
she lives in inhuman melancholy,
looking around the Earth again and again.
For clank and bounce - leaving a trace -
it descends in a misty cloud.
The Poet wrote it for me
in some nameless essay.
He himself does not know, but through the smoothness and blood,
through the abomination of the oncoming picture
he saw the cobweb lust
crucified: according to rumors - there is love.
But, between the arms and legs,
between lips and bosom, opened in hope,
she walks in mourning clothes
like smoke
like burning
as I could ...
4.
Oh fallen angel, child of God
the most tender fruit of an abandoned paradise,
what do you feel, walking with your body,
blessing everything mortal for life?
What do you feel, becoming a passion
and jealousy and bitter hatred,
from great tenderness into this dirt
trampling on in parts, in slices?
Oh, how shameful you are in the flesh
the great and drunken poet!
For this Light, for turning off the light
Pay, love.
Pay, love.
Pay.
Pour in a glass. And prepare the brand
a couple of lines in a chewed-up envelope:
"Brighter than sleep, immortal death,
the beloved is rumored to be love. "
Recorded: 09/07/2008, Simferopol, Shaikin yard.
More foggy than sleep, more immortal than death,
more unbearable than love -
I did not know yet
believe me.
I've seen temples on blood
and blood in the temples. I know the story
bodies not yet parted,
incorruptible passion, like a conscience,
I knew, I saw, I sang ...
I touched the moss on the dead brothers
who loved their homeland to tears.
I remember Homeland embrace:
deadly - with a twist - seriously.
I know the chancre of filial love -
layout for mother-in-law and mother-in-law,
and I tell you: wait.
Wait! Over this vanity
the beloved is rumored to be love.
2.
Love, darling, your home
where is the feast of the mountain,
where a sweet howl is heard
where the boorish whip stuck
with a nightmare hare
to the grunt of the nostrils,
where is the skrypok
and dombras rattle
in the trembling fingers of the former
october,
where the spirit of the heavens is warmer than a fucker,
where lice carry feelings ...
Darling, don't look for anything else,
your prophetic hearing - to hear
rumors
through the clank and bounce of the fibers of the soul.
3.
Favorite - according to rumors! - is love
there somewhere - above and far -
she lives in inhuman melancholy,
looking around the Earth again and again.
For clank and bounce - leaving a trace -
it descends in a misty cloud.
The Poet wrote it for me
in some nameless essay.
He himself does not know, but through the smoothness and blood,
through the abomination of the oncoming picture
he saw the cobweb lust
crucified: according to rumors - there is love.
But, between the arms and legs,
between lips and bosom, opened in hope,
she walks in mourning clothes
like smoke
like burning
as I could ...
4.
Oh fallen angel, child of God
the most tender fruit of an abandoned paradise,
what do you feel, walking with your body,
blessing everything mortal for life?
What do you feel, becoming a passion
and jealousy and bitter hatred,
from great tenderness into this dirt
trampling on in parts, in slices?
Oh, how shameful you are in the flesh
the great and drunken poet!
For this Light, for turning off the light
Pay, love.
Pay, love.
Pay.
Pour in a glass. And prepare the brand
a couple of lines in a chewed-up envelope:
"Brighter than sleep, immortal death,
the beloved is rumored to be love. "
Recorded: 09/07/2008, Simferopol, Shaikin yard.