Я хотел бы писать о природе.
О закатах, прекрасных восходах.
О любви, что познать приходилось,
Об открытиях, мелких невзгодах.
Я хотел создавать миры,
Идеальные или не очень.
Только мир, что был создан не мной,
Очевидно, не этого хочет.
Этот мир хочет боли – стонов немых зверей.
Этот мир хочет соли – слёз слепых матерей.
Ненависть вольных душ, звона пустых голов,
И, вопреки всему, крепких ментальных оков.
Я хотел бы писать стихи,
Но выходят лишь мыслей обрывки.
Я бы рад, но меняться нет сил.
И во имя фатальной ошибки,
Мной допущенной в свете того,
Что слова прожигаю темя
На протест расточаю всё
Отведённое мне миром время.
I would like to write about nature.
About sunsets, beautiful sunrises.
About love, that you had to learn,
On discoveries, minor adversities.
I wanted to create worlds,
Ideal or not.
Only the world that was created not by me,
Obviously, this is not what he wants.
This world wants pain - the moaning of dumb animals.
This world wants salt - the tears of blind mothers.
The hatred of free souls, the ringing of empty heads,
And, in spite of everything, strong mental shackles.
I would like to write poetry,
But only scraps come out of the mind.
I would be happy, but there is no power to change.
And in the name of a fatal mistake,
I am admitted in the light of that,
With words I burn the crown
For a protest, I'm wasting everything
The time allotted to me by the world.