Lyrics DDT - Проводник
Views
27
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference DDT - Проводник, and also a translation of a song with a video or clip.
Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканы
На столике купейном
У окна, несущегося мимо
Станции, мелькнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак заснеженной пустыни,
Точнее - глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
Стыдливо вывернув карманы, -
Мир наш пред Господом поник.
Когда со мною встретится она -
Веселая, без грима,
Проявятся ли строчки на листе
Бумаги, что я комкал и таскал в
Башке своей, как в мусорной корзине,
Поверив благородной пантомиме -
Её безмолвной красоте.
Когда минуты станут длинными руками
Неотвратимой смерти,
Чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками -
Одни среди зимы?
Среди зимы...
Что мне расскажет Родина моя
С плывущими кусками на экране
Любви замерзшей, вьюгой февраля,
В пустой и темной пропасти зрачка
По расширяющейся звездной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
В разбитом шприце тощего торчка,
Что в туалете просыпается, зевая,
И смотрит на поля,
И смотрит на поля...
Что мне расскажет нищая старуха
На злом перроне, с полным узелком
Картошки сваренной -
Назойливая муха,
Под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит -
Глазами, полными разлуки и труда,
Руками, верными прощению и ласке.
- Сынки, еда... - чуть слышно говорит, -
Кому, сыночки, деточки, - беда...
Что мне расскажут эти города:
Многоэтажки, склады, чьи-то норы,
Одушевленные граффити гаражи,
Бездонные кирпичные заборы?
Унылая, неверная среда
Всех дней недели, ловит поезда,
Что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
Никто не ценит, верится с трудом,
Что столько поколений есть в крови
Сего надоя.
Но там, где третий, рядом ещё двое,
И свечкой теплятся церквушка и роддом.
Куда они все едут? Куда они все едут?
Куда они все едут? Что влечет
Нас в панорамах дальних,
Что в этих городах суицидальных,
Где каждый жест и чувство любит счёт?
Где всё конечно, кроме пустяков,
Что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне сопляков,
В пространство бросивших:
«Нет, не рабы мы! Нет, не рабы мы!»
Нет, нет, не рабы мы!
Нет, не рабы мы!..
Пустые, дребезжащие стаканы
На столике купейном
У окна, несущегося мимо
Станции, мелькнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак заснеженной пустыни,
Точнее - глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
Стыдливо вывернув карманы, -
Мир наш пред Господом поник.
Когда со мною встретится она -
Веселая, без грима,
Проявятся ли строчки на листе
Бумаги, что я комкал и таскал в
Башке своей, как в мусорной корзине,
Поверив благородной пантомиме -
Её безмолвной красоте.
Когда минуты станут длинными руками
Неотвратимой смерти,
Чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками -
Одни среди зимы?
Среди зимы...
Что мне расскажет Родина моя
С плывущими кусками на экране
Любви замерзшей, вьюгой февраля,
В пустой и темной пропасти зрачка
По расширяющейся звездной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
В разбитом шприце тощего торчка,
Что в туалете просыпается, зевая,
И смотрит на поля,
И смотрит на поля...
Что мне расскажет нищая старуха
На злом перроне, с полным узелком
Картошки сваренной -
Назойливая муха,
Под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит -
Глазами, полными разлуки и труда,
Руками, верными прощению и ласке.
- Сынки, еда... - чуть слышно говорит, -
Кому, сыночки, деточки, - беда...
Что мне расскажут эти города:
Многоэтажки, склады, чьи-то норы,
Одушевленные граффити гаражи,
Бездонные кирпичные заборы?
Унылая, неверная среда
Всех дней недели, ловит поезда,
Что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
Никто не ценит, верится с трудом,
Что столько поколений есть в крови
Сего надоя.
Но там, где третий, рядом ещё двое,
И свечкой теплятся церквушка и роддом.
Куда они все едут? Куда они все едут?
Куда они все едут? Что влечет
Нас в панорамах дальних,
Что в этих городах суицидальных,
Где каждый жест и чувство любит счёт?
Где всё конечно, кроме пустяков,
Что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне сопляков,
В пространство бросивших:
«Нет, не рабы мы! Нет, не рабы мы!»
Нет, нет, не рабы мы!
Нет, не рабы мы!..
What will the sleeping guide tell me?
Empty rattling glasses
On the coupe table
By the window, rushing past
Station, flashed in the dark.
Ment, smoking in the fist of a snow-covered desert,
More precisely - the depths.
Where, like a drunken, stupid student,
Bashfully turning out his pockets, -
Our peace before the Lord is wilted.
When she meets me -
Cheerful, without make-up,
Will the lines appear on the sheet
The papers that I crumpled and dragged into
His head, as in the trash,
Believing noble pantomime -
Her silent beauty.
When minutes become long hands
Inevitable death,
What time will we measure?
What will play with the wind, the clouds -
Alone in the middle of winter?
In the middle of winter ...
What will tell me my homeland
With floating pieces on the screen
Love is frozen, February blizzard,
In the empty and dark abyss of the pupil
According to the expanding stellar sawmill?
With technical water, sour in the tap,
In a broken skinny syringe syringe,
What wakes up in the toilet, yawning,
And looking at the fields,
And looking at the field ...
What a poor old woman will tell me
On the evil platform, with a full bundle
Cooked Potatoes -
An annoying fly
Under rudeness weeping, as under boiling water?
Train tired mince
Eyes full of separation and labor,
Hands, faithful forgiveness and caress.
- Sons, food ... - barely heard, -
To whom, sons, children, is trouble ...
What will these cities tell me:
High-rise buildings, warehouses, someone's holes,
Graffiti animated garages,
Bottomless brick fences?
Sad, Wrong Environment
All days of the week, catches trains,
As for death, she was bored.
Outskirts of dirty this peace
No one appreciates, hard to believe,
What so many generations are in the blood
This needy.
But where the third, next two more,
And the church and the hospital warm up with a candle.
Where are they all going? Where are they all going?
Where are they all going? What attracts
We are in the distant panoramas,
What in these cities is suicidal,
Where does every gesture and feeling love counting?
Where is everything of course, except trifles,
What eternity especially loved.
And I want to forgive me jerks,
In the space of throwing:
“No, we are not slaves! No, we are not slaves! ”
No, no, we are not slaves!
No, we are not slaves! ..
Empty rattling glasses
On the coupe table
By the window, rushing past
Station, flashed in the dark.
Ment, smoking in the fist of a snow-covered desert,
More precisely - the depths.
Where, like a drunken, stupid student,
Bashfully turning out his pockets, -
Our peace before the Lord is wilted.
When she meets me -
Cheerful, without make-up,
Will the lines appear on the sheet
The papers that I crumpled and dragged into
His head, as in the trash,
Believing noble pantomime -
Her silent beauty.
When minutes become long hands
Inevitable death,
What time will we measure?
What will play with the wind, the clouds -
Alone in the middle of winter?
In the middle of winter ...
What will tell me my homeland
With floating pieces on the screen
Love is frozen, February blizzard,
In the empty and dark abyss of the pupil
According to the expanding stellar sawmill?
With technical water, sour in the tap,
In a broken skinny syringe syringe,
What wakes up in the toilet, yawning,
And looking at the fields,
And looking at the field ...
What a poor old woman will tell me
On the evil platform, with a full bundle
Cooked Potatoes -
An annoying fly
Under rudeness weeping, as under boiling water?
Train tired mince
Eyes full of separation and labor,
Hands, faithful forgiveness and caress.
- Sons, food ... - barely heard, -
To whom, sons, children, is trouble ...
What will these cities tell me:
High-rise buildings, warehouses, someone's holes,
Graffiti animated garages,
Bottomless brick fences?
Sad, Wrong Environment
All days of the week, catches trains,
As for death, she was bored.
Outskirts of dirty this peace
No one appreciates, hard to believe,
What so many generations are in the blood
This needy.
But where the third, next two more,
And the church and the hospital warm up with a candle.
Where are they all going? Where are they all going?
Where are they all going? What attracts
We are in the distant panoramas,
What in these cities is suicidal,
Where does every gesture and feeling love counting?
Where is everything of course, except trifles,
What eternity especially loved.
And I want to forgive me jerks,
In the space of throwing:
“No, we are not slaves! No, we are not slaves! ”
No, no, we are not slaves!
No, we are not slaves! ..