Lyrics Виктор Третьяков - Поэты
Views
9
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Виктор Третьяков - Поэты, and also a translation of a song with a video or clip.
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Нам досталось в наследство с былых времен
И стремленье к свободе, но, Боже мой!
Сколько раз мы меняли цвета знамен,
Чтобы снова пойти за свободу в бой!
Восставая из рабства во все века,
Возмущенный наш разум почти кипел.
А поэты, чьим флагом была строка,
Были первыми, кто о свободе пел. \\
Первым быть - значит вынести крест судьбы,
Даже если не понят и без седла.
И сгорали поэты в огне борьбы,
Прожигая все сердце свое до тла.
Значит выдумал рай не с проста творец,
Ведь иначе и логики в жизни нет.
Почему то ж всегда был живуч подлец,
К скорее других умирал поэт.
Если боль выливается через край,
А душе нету места в кромешной мгле,
Вот тогда, Бог уводит поэтов в рай,
Не давая им мучиться на земле. \\
А у мертвых прощенья пойди спроси,
Легче просто на Бога вину свалить.
Стало доброй традицией на Руси
Лишь посмертно поэтов своих хвалить.
И мы плачем потом: "Ах какой был слог,
Жаль спасти его ангелы не смогли".
Но затем и уводит поэтов Бог,
Чтоб другие в отместку себя сожги.
Чтоб другие поэты в отместку себя сожгли!
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Нам досталось в наследство с былых времен
И стремленье к свободе, но, Боже мой!
Сколько раз мы меняли цвета знамен,
Чтобы снова пойти за свободу в бой!
Восставая из рабства во все века,
Возмущенный наш разум почти кипел.
А поэты, чьим флагом была строка,
Были первыми, кто о свободе пел. \\
Первым быть - значит вынести крест судьбы,
Даже если не понят и без седла.
И сгорали поэты в огне борьбы,
Прожигая все сердце свое до тла.
Значит выдумал рай не с проста творец,
Ведь иначе и логики в жизни нет.
Почему то ж всегда был живуч подлец,
К скорее других умирал поэт.
Если боль выливается через край,
А душе нету места в кромешной мгле,
Вот тогда, Бог уводит поэтов в рай,
Не давая им мучиться на земле. \\
А у мертвых прощенья пойди спроси,
Легче просто на Бога вину свалить.
Стало доброй традицией на Руси
Лишь посмертно поэтов своих хвалить.
И мы плачем потом: "Ах какой был слог,
Жаль спасти его ангелы не смогли".
Но затем и уводит поэтов Бог,
Чтоб другие в отместку себя сожги.
Чтоб другие поэты в отместку себя сожгли!
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
The whole country is the brotherhood of slaves, ideas.
We praise either geniuses or fools,
And the delight before the throne of their kings,
Inherited by us from the forefathers.
We inherited from the old days
And striving for freedom, but, my God!
How many times have we changed the colors of the banners,
To go for freedom again!
Roofing from slavery to all centuries,
Our indignant mind almost boiled.
And the poets whose flag was a line,
Were the first to sang about freedom. \\
To be the first means to endure the cross of fate,
Even if not understood without a saddle.
And the poets burned in the fire of the struggle,
Burning all your heart to the body.
So the Creator was not invented by paradise,
After all, there is no other logic in life.
For some reason, there was always a tenacious scoundrel,
The poet was dying more likely to others.
If the pain spils over the edge,
And the soul has no place in a pitch darkness,
Then, God takes the poets to paradise,
Not allowing them to suffer on earth. \\
And go to the dead forgiveness, ask, ask
It’s easier to blame God for God.
Has become a good tradition in Russia
Only posthumously to praise their poets.
And we cry later: "Ah what was the syllable,
It’s a pity the angels could not save him. ”
But then God leads the poets,
So that others burn yourself in revenge.
So that other poets burn themselves in revenge!
The whole country is the brotherhood of slaves, ideas.
We praise either geniuses or fools,
And the delight before the throne of their kings,
Inherited by us from the forefathers.
We praise either geniuses or fools,
And the delight before the throne of their kings,
Inherited by us from the forefathers.
We inherited from the old days
And striving for freedom, but, my God!
How many times have we changed the colors of the banners,
To go for freedom again!
Roofing from slavery to all centuries,
Our indignant mind almost boiled.
And the poets whose flag was a line,
Were the first to sang about freedom. \\
To be the first means to endure the cross of fate,
Even if not understood without a saddle.
And the poets burned in the fire of the struggle,
Burning all your heart to the body.
So the Creator was not invented by paradise,
After all, there is no other logic in life.
For some reason, there was always a tenacious scoundrel,
The poet was dying more likely to others.
If the pain spils over the edge,
And the soul has no place in a pitch darkness,
Then, God takes the poets to paradise,
Not allowing them to suffer on earth. \\
And go to the dead forgiveness, ask, ask
It’s easier to blame God for God.
Has become a good tradition in Russia
Only posthumously to praise their poets.
And we cry later: "Ah what was the syllable,
It’s a pity the angels could not save him. ”
But then God leads the poets,
So that others burn yourself in revenge.
So that other poets burn themselves in revenge!
The whole country is the brotherhood of slaves, ideas.
We praise either geniuses or fools,
And the delight before the throne of their kings,
Inherited by us from the forefathers.