И в свете финала этой моей жизни это даже не мольба, не крик, это пронзительный шёпот ужаса. От холодного дыхание безысходности, что бьет прямо в лицо. Дыхание, от холода которого стекленеют зрачки, и нет возможности даже пошевелить языком, потому что глядя на весь масштаб извращённости происходящего любые слова бессмысленны. Шёпот ужаса от осознания, что никто не придёт на помощь. Что мечта мертва.
And in light of the finale of this life of mine, this is not even a plea, not a cry, it is a piercing whisper of horror. From the cold breath of hopelessness that hits you right in the face. Breath, from the cold of which the pupils glaze over, and there is no way to even move your tongue, because looking at the full scale of the perversity of what is happening, any words are meaningless. A whisper of horror from the realization that no one will come to the rescue. That the dream is dead.