Lyrics бубнист - это чертов конец
Views
62
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference бубнист - это чертов конец, and also a translation of a song with a video or clip.
Это чертов конец. Я не умею прощаться, а ты - уходи, если сил ни на что уже нет, по лестнице в небо, по автостраде в самое сердце ада, только, прошу, не умирай, только - живи, ладно?.. Я не могу уснуть, ты забываешь дышать, мы как не прорисованные персонажи мультфильмов; забываем названия фильмов, номера телефонов, марки дрянных сигарет... Я собираю воспоминанья в пакет, ты - не забудь ключи, зарядить автомат и свой водяной пистолет, а мне надо спешить, мой дирижабль улетает где-то в обед. Курим марихуану, и это ничуть не странно: то, что мы растворяемся в чужом рок-н-ролле, даже если вокруг свой перманентный джаз, и то, что я не-чужой, а ты - не-моя, хотя постель на двоих одна, ты гладишь мои рубашки и щеки в щетине, а я называю тебя своей неканонной богиней.
Чертов конец, а я не умею плакать. Это как в детстве - падать, ты хочешь реветь, но не будешь, даже если колени - в кровь, ты ведь слишком большой и слишком мужик для того, чтобы выразить боль. Так и сейчас: ногти - в ладони, на губы - улыбку, а внутри всё пылает от пыток. Я бы мог написать суперхит уходящего года о том, как два безнадежных моральных урода пытаются строить на их же костях город грехов из чужих перевернутых фраз, чужих перевернутых снов, чужих перевернутых жизней, но поэт из меня как из принца Уильяма - нищий, как из розы сорняк или как из логики - ты.
Кажется, мы пали жертвами модной и ныне "американской мечты"?..
Чертов конец, пора закруглять писанину. Личная Хиросима так и не стала Городом Ангелов, холмом Голливуда или сказочной Пасаденой, но мы всегда были в теме, мы не надеялись на Суперменов, на Хоукаев, Зеленые Стрелы и прочую шушваль в масках, мы отреклись от сказок еще сидя в утробах, не успев ни закашляться кислородом, ни убежать от смерти в Суицидных Трущобах; а так - c'est la vie, как говорят французы. Мы не будем встречаться во снах и случайно на улице, улыбаясь со скрипом и не смея смотреть в глаза, лучше снова на "вы" и вообще забыть имена, телефоны, названья мотелей, облиться вином и сказаться смертельно похмельным.
Ну вот, я снова не в дружбе с рифмой.
Чертов конец, май дарлинг, жди письмо голубиной почтой.
Дождешься - порви.
В клочья.
Чертов конец, а я не умею плакать. Это как в детстве - падать, ты хочешь реветь, но не будешь, даже если колени - в кровь, ты ведь слишком большой и слишком мужик для того, чтобы выразить боль. Так и сейчас: ногти - в ладони, на губы - улыбку, а внутри всё пылает от пыток. Я бы мог написать суперхит уходящего года о том, как два безнадежных моральных урода пытаются строить на их же костях город грехов из чужих перевернутых фраз, чужих перевернутых снов, чужих перевернутых жизней, но поэт из меня как из принца Уильяма - нищий, как из розы сорняк или как из логики - ты.
Кажется, мы пали жертвами модной и ныне "американской мечты"?..
Чертов конец, пора закруглять писанину. Личная Хиросима так и не стала Городом Ангелов, холмом Голливуда или сказочной Пасаденой, но мы всегда были в теме, мы не надеялись на Суперменов, на Хоукаев, Зеленые Стрелы и прочую шушваль в масках, мы отреклись от сказок еще сидя в утробах, не успев ни закашляться кислородом, ни убежать от смерти в Суицидных Трущобах; а так - c'est la vie, как говорят французы. Мы не будем встречаться во снах и случайно на улице, улыбаясь со скрипом и не смея смотреть в глаза, лучше снова на "вы" и вообще забыть имена, телефоны, названья мотелей, облиться вином и сказаться смертельно похмельным.
Ну вот, я снова не в дружбе с рифмой.
Чертов конец, май дарлинг, жди письмо голубиной почтой.
Дождешься - порви.
В клочья.
It's the bloody end. I do not know how to say goodbye, and you - go away, if there is no strength for anything, up the ladder to the sky, down the freeway to the very heart of hell, only, please, do not die, just live, okay? .. I can not sleep, You forget to breathe; we are like cartoon characters; Forget the names of films, phone numbers, stamps of cheesy cigarettes ... I collect memories in the package, you - do not forget the keys, charge the gun and your water pistol, and I need to hurry, my airship flies somewhere for dinner. We smoke marijuana, and it's not strange at all: the fact that we dissolve in someone else's rock and roll, even if there's a permanent jazz around, and that I'm not a stranger, and you're not my, even though the bed for two is one , You iron my shirts and cheeks in stubble, and I call you my non-canonized goddess.
The fucking end, but I do not know how to cry. It's like falling in a child, you want to roar, but you will not, even if your knees are in the blood, you're too big and too much of a man to express pain. And now: the nails - in the palm of your hand, the lips - a smile, but inside everything is blazing with torture. I could write a superhit of the past year about how two hopeless moral monsters are trying to build on their bones a city of sins from other people's inverted phrases, strangers' upturned dreams, foreign inverted lives, but the poet from me as Prince William is a beggar like a rose Weed or as a logic - you.
It seems that we fell victim to the fashionable and now "American Dream"? ..
The devil's end, it's time to round off the scribbling. Personal Hiroshima did not become the City of the Angels, the Hollywood Hill or the fabulous Pasadena, but we were always on the topic, we did not rely on Supermen, Hawkeye, Green Arrows and other Shushal in masks, we renounced fairy tales while sitting in the womb Nor cough with oxygen, nor escape from death in Suicide Slums; And so - c'est la vie, as the French say. We will not meet in dreams and by chance on the street, smiling with a squeak and not daring to look into the eyes, it's better to again on "you" And in general to forget names, telephones, names of motels, drizzle with wine and affect fatally hungover.
Well, I'm again not in friendship with rhyme.
Bloody end, May Darling, wait for the letter pigeon mail.
You will wait - tear.
Apart.
The fucking end, but I do not know how to cry. It's like falling in a child, you want to roar, but you will not, even if your knees are in the blood, you're too big and too much of a man to express pain. And now: the nails - in the palm of your hand, the lips - a smile, but inside everything is blazing with torture. I could write a superhit of the past year about how two hopeless moral monsters are trying to build on their bones a city of sins from other people's inverted phrases, strangers' upturned dreams, foreign inverted lives, but the poet from me as Prince William is a beggar like a rose Weed or as a logic - you.
It seems that we fell victim to the fashionable and now "American Dream"? ..
The devil's end, it's time to round off the scribbling. Personal Hiroshima did not become the City of the Angels, the Hollywood Hill or the fabulous Pasadena, but we were always on the topic, we did not rely on Supermen, Hawkeye, Green Arrows and other Shushal in masks, we renounced fairy tales while sitting in the womb Nor cough with oxygen, nor escape from death in Suicide Slums; And so - c'est la vie, as the French say. We will not meet in dreams and by chance on the street, smiling with a squeak and not daring to look into the eyes, it's better to again on "you" And in general to forget names, telephones, names of motels, drizzle with wine and affect fatally hungover.
Well, I'm again not in friendship with rhyme.
Bloody end, May Darling, wait for the letter pigeon mail.
You will wait - tear.
Apart.