и никто не узнаёт мой почерк в этом,
пишу: «люблю», потом с сарказмом: «не люблю»,
да просто мы тогда писались в трафаретах
с неброским статусом: “Равно нулю”.
(что я буду жив к февралю)
я помню, как ты говорила, что поэт я,
всего лишь немощный страдалец в буднях бед.
о том, что не способен на любовь, да и на публику всё это.
а ты была права… ведь и любви-то нет.
но знаешь, я до гроба помнить буду
тебя. ты научила меня врать,
плевать на грязь, но не вставать,
смеяться от того, что наболело.
и помнить, никогда не забывать.
знать правду, ложь, но так бессовестно молчать.
если бы могла ты только знать, как много шрамов стоит это…
порой я забываю наше лето.
на пять минут, пока я не берусь за сигареты.
пока в беспамятстве я не строчу куплеты
о тебе.
да наплевать на это.
я привыкаю к пустоте.
and nobody knows my writing this ,
writing : "I love you ", then sarcastically, " do not like "
yes we then simply written in stencils
with understated status " is equal to zero ."
( I'll be alive to February )
I remember how you said that so I
only feeble sufferer in everyday life troubles.
that is not capable of love , and the audience all.
and you were right ... after all, love is not present.
but you know , I remember going to the grave
you. you taught me to lie,
spit on the dirt, but do not get up ,
laugh on that pent .
and remember , never forget.
know the truth, a lie, but so shamelessly silent.
if you could only know how many scars worth it ...
sometimes I forget our summer .
for five minutes, until I take up my cigarettes.
while unconscious I do not scribbling couplets
about you.
yes spit on it .
I'm getting used to the emptiness .