Lyrics Бутылка Клейна - Клинопись
Views
28
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Бутылка Клейна - Клинопись, and also a translation of a song with a video or clip.
Геометерия города. Солнце из камня.
На окраинах зябнут пигмеи-дома.
То ли стон, то ли вой, то ли трель, то ли травля.
В алфавитном порядке мы сходим с ума.
Математика похоти в тёмных подъездах.
Время ставит пометки на плоскости лиц.
Он кричал на кресте: «Я взлечу! Я воскресну!»,
Но на небе лишь чёрная клинопись птиц.
Часовщик, как хирург, трепанирует вечность.
С инструментом в руках он ужасен, как жрец.
Ампутируй, мой друг, Командору конечность,
Если вновь соберешься идти под венец...
В интервал между строк помещается больше,
Чем в тугие желудки хранилищ для книг.
Перестань претворяться чужим. Ты такой же,
Как и все, что привыкли идти напрямик.
Будь ты Бог, будь ты кок, будь ты вор или пастор,
Будь ты скорбный патриций иль радостный гунн.
Это вписано в твой генетический паспорт:
«Оступившийся раз — покидает табун».
Просыпайся! Открой кран в простуженной ванной.
Полюбуйся на столб вертикальной воды.
Телефонные сети, пустые экраны.
Ты пока ещё часть однородной среды.
Можно выйти за грань в задымленном притоне,
Только помня о том, кто кричал на кресте.
Та же клинопись птиц на пустом небосклоне.
Та же душная комната — стол и постель...
На окраинах зябнут пигмеи-дома.
То ли стон, то ли вой, то ли трель, то ли травля.
В алфавитном порядке мы сходим с ума.
Математика похоти в тёмных подъездах.
Время ставит пометки на плоскости лиц.
Он кричал на кресте: «Я взлечу! Я воскресну!»,
Но на небе лишь чёрная клинопись птиц.
Часовщик, как хирург, трепанирует вечность.
С инструментом в руках он ужасен, как жрец.
Ампутируй, мой друг, Командору конечность,
Если вновь соберешься идти под венец...
В интервал между строк помещается больше,
Чем в тугие желудки хранилищ для книг.
Перестань претворяться чужим. Ты такой же,
Как и все, что привыкли идти напрямик.
Будь ты Бог, будь ты кок, будь ты вор или пастор,
Будь ты скорбный патриций иль радостный гунн.
Это вписано в твой генетический паспорт:
«Оступившийся раз — покидает табун».
Просыпайся! Открой кран в простуженной ванной.
Полюбуйся на столб вертикальной воды.
Телефонные сети, пустые экраны.
Ты пока ещё часть однородной среды.
Можно выйти за грань в задымленном притоне,
Только помня о том, кто кричал на кресте.
Та же клинопись птиц на пустом небосклоне.
Та же душная комната — стол и постель...
Geometry of the city. The sun is made of stone.
On the outskirts of the pygmy house chills.
Whether moan, or howl, or trill, or harassment.
In alphabetical order, we go crazy.
Math lust in the dark entrances.
Time marks the faces of the plane.
He shouted at the cross: “I will take off! I will rise again! ”
But in the sky only black cuneiform of birds.
The watchmaker, as a surgeon, trepanes eternity.
With a tool in his hands, he is terrible as a priest.
Ampute, my friend, Commander, a limb,
If you are going to go down again ...
The space between the lines fits more
Than in tight stomachs of storage for books.
Stop pretending to be a stranger. You are the same,
Like all that used to go straight.
Whether you are God, whether you are a cook, whether you are a thief or a pastor,
Be you a mournful patrician or joyful hun.
This is written in your genetic passport:
"Stumbled once - leaves the herd."
Wake up Open the faucet in the cold bathroom.
Admire the vertical column of water.
Telephone networks, blank screens.
You are still part of a homogeneous environment.
You can go beyond the edge in a smoke-filled den,
Just remembering who shouted at the cross.
The same cuneiform of birds in an empty sky.
The same stuffy room - a table and a bed ...
On the outskirts of the pygmy house chills.
Whether moan, or howl, or trill, or harassment.
In alphabetical order, we go crazy.
Math lust in the dark entrances.
Time marks the faces of the plane.
He shouted at the cross: “I will take off! I will rise again! ”
But in the sky only black cuneiform of birds.
The watchmaker, as a surgeon, trepanes eternity.
With a tool in his hands, he is terrible as a priest.
Ampute, my friend, Commander, a limb,
If you are going to go down again ...
The space between the lines fits more
Than in tight stomachs of storage for books.
Stop pretending to be a stranger. You are the same,
Like all that used to go straight.
Whether you are God, whether you are a cook, whether you are a thief or a pastor,
Be you a mournful patrician or joyful hun.
This is written in your genetic passport:
"Stumbled once - leaves the herd."
Wake up Open the faucet in the cold bathroom.
Admire the vertical column of water.
Telephone networks, blank screens.
You are still part of a homogeneous environment.
You can go beyond the edge in a smoke-filled den,
Just remembering who shouted at the cross.
The same cuneiform of birds in an empty sky.
The same stuffy room - a table and a bed ...