В Сан-Франциско, на улице Индианы
Растут пальмы марихуаны.
Эти пальмы неземной красоты,
Их охраняют голубые менты.
Мимо них фланируют бомжи-растаманы,
У которых всего полные карманы.
Льются коктейли и плещется виски,
Кружатся квадратные диски.
А здесь, в Вятке - избы под снегом.
И как сказать, кто из нас более любим этим Небом?
И пока мы рыщем в поисках Рая,
Некто, смеясь и играя,
Бросает нам в сердце пригоршни огня,
И нет ничего кроме этого дня.
И всё равно - здороваться или прощаться,
Нам некуда и некогда возвращаться.
Нет ничего кроме этой дороги,
Пока вместе с нами идут беззаботные боги.
In San Francisco, on Indiana Street
Palm trees grow marijuana.
These palm trees are unearthly beauty,
They are guarded by blue cops.
By them flank bomzhi-rastamany,
They have only full pockets.
Cocktails are pouring and whiskey splashing,
Square discs are spinning.
And here, in Vyatka - a hut under snow.
And how to say, which of us is more loved by this Sky?
And while we are searching for Paradise,
Someone laughing and playing,
He throws a handful of fire into our hearts,
And there is nothing except this day.
And still - to say hello or say goodbye,
We have nowhere and there is no time to return.
There is nothing but this road,
Until now, with us go carefree gods.