Кружится голова в уличных лабиринтах,
Молот и серп Луны – свидетель и друг.
Лоцман не Бог, и привык доверяться инстинктам:
Держится крепко за спасательный круг.
Реки любви…
Реки любви…
Реки любви…
Реки любви…
Я верю отчаянно в самые теплые страны,
Где ветер от нежности шепчет признанья в любви,
И мягкой травой зарастают рваные раны,
И тлеет огонь, и чадит никотином в груди.
Реки любви…
Реки любви…
Реки любви…
Реки любви…
The head is spinning in the street labyrinths,
The hammer and sickle of the moon is a witness and a friend.
The pilot is not God, and has got used to trust instincts:
Holds tightly for the lifebuoy.
The rivers of love ...
The rivers of love ...
The rivers of love ...
The rivers of love ...
I believe desperately in the warmest countries,
Where the wind from tenderness whispers recognition in love,
And with soft grass, lacerations are overgrown,
And smoldering fire, and smelling of nicotine in the chest.
The rivers of love ...
The rivers of love ...
The rivers of love ...
The rivers of love ...