(Булат Окуджава)
Отшумели песни нашего полка,
отзвенели звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
маркитантка юная убита.
Нас осталось мало: мы да наша боль.
Нас немного и врагов немного.
Живы мы покуда, фронтовая голь,
а погибнем - райская дорога.
Руки на затворе, голова в тоске,
а душа уже взлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
Спите себе, братцы, всё придет опять:
новые родятся командиры,
новые солдаты будут получать
вечные казенные квартиры.
Спите себе, братцы, все начнется вновь,
всё должно в природе повториться:
и слова, и пули, и любовь, и кровь...
Времени не будет помириться.
(Bulat Okudzhava)
Noisy songs of our regiment,
ringing hoofs rang.
Bullets pierced the bottom of the pot,
the young woman is killed.
We are left with little: we and our pain.
We are few and few enemies.
We are alive as long as the front goal,
and die - the paradise road.
The hands on the bolt, the head in anguish,
but the soul has already taken off.
Why do we write blood on the sand?
Our letters are not needed by nature.
Sleep to yourself, brothers, everything will come again:
new commanders are born,
The new soldiers will receive
eternal state apartments.
Sleep to yourself, brothers, everything will start again,
everything should be repeated in nature:
and words, and bullets, and love, and blood ...
Time will not make it up.