Lyrics найтивыход - прячь под куртку
Views
3549
0 people consider the lyrics to be true
1 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference найтивыход - прячь под куртку, and also a translation of a song with a video or clip.
Listen with Youtube
прячь под куртку этим утром нежность,
крутись в беспечности в аллеях, парках,
с рваными суставами в руках;
ломай все рёбра об любовь, пускай
и сердце остановится, но только
этим утром прячь всё светлое
подальше и поглубже в куртку.
прячь под куртку этим утром чувства,
в лице пустом найди слова в метро,
написанные будто не кириллицей,
на виселицах туши,
ведь люди сами себя душат, порою,
криками сводя на нет любовь или симпатию.
и в слякоти на улице ты видишь отражения,
в витринах манекены стойко словно мы стоят,
и в ряд расстрелом выйдем из цикличности
в цимесе безразличных близких, в стаканах виски
у людей на стенах нету больше чувств, эмоций, драм,
я выхожу так каждый день, и утром забываю
кем я был вчера; пришла пора расстаться нам
друг с другом на замызганном перроне.
читая Оруэлла в метро, ты просыпаешься один,
и больше нету никого в округе, только лишь
твоя вся ненависть и в кубе,
пытаешься найти себя в картинах Клода Моне,
но понимаешь, что все нити мира порваны,
но всем плевать, и здорово здоровым ощущать себя,
как в одиночестве и в том холодном октябре.
ты думал что всё счастье заключается в её
улыбке, румяных щёчках и каре.
все нити мира, на которых ты висел, порвались.
ты их не видел, но они все
в одночасье сходились в тебе.
прячь под куртку этим утром радость,
размажь по венам в дожде навеянном,
ебучие маски стали тяжким весом времени
за дымовой завесой уже не важны черты лица,
я не хочу лететь, планирую разбиться;
наполнились ртутью глаза, и не слезами
в них - в ожидании единственной верной и ласковой,
как будто в перманентный глиф вошёл,
и за перкуссией в висках я вижу отражение
в маяках прибрежных; ода ушедшей с сердцем нежности,
ода распятых на крестах-мечтах.
я заберу слова обратно, только,
только не приходи ко мне во снах моих,
я за прошедшим снегом почувствовал вину,
о том, что негде греться больше.
последним током электрическим по коже,
последним вздохом у тебя на шее.
а у кого-то в квартире семья, уют,
а у меня в квартире пусто,
доброе утро шёпотом.
вникать в стихи чужих поэтов и писателей,
до безобразия лёгкие;
утро пробовать на вкус,
безобразные фильмы в метро,
безобразные картины в парадной.
пора уже выбирать, да нечего:
моя надежда на очередной хмурый вечер -
вдруг встречу тебя там, по другую сторону реки,
но я-то знаю, и не помню,
не помню ничего я напрочь, я обесточен;
а кто-то снова пишет "доброе утро",
но оно не доброе. а все надежды с утра
всё так же плавно таят к ночи.
это, наверное, утро, блять.
это, наверное, утро.
крутись в беспечности в аллеях, парках,
с рваными суставами в руках;
ломай все рёбра об любовь, пускай
и сердце остановится, но только
этим утром прячь всё светлое
подальше и поглубже в куртку.
прячь под куртку этим утром чувства,
в лице пустом найди слова в метро,
написанные будто не кириллицей,
на виселицах туши,
ведь люди сами себя душат, порою,
криками сводя на нет любовь или симпатию.
и в слякоти на улице ты видишь отражения,
в витринах манекены стойко словно мы стоят,
и в ряд расстрелом выйдем из цикличности
в цимесе безразличных близких, в стаканах виски
у людей на стенах нету больше чувств, эмоций, драм,
я выхожу так каждый день, и утром забываю
кем я был вчера; пришла пора расстаться нам
друг с другом на замызганном перроне.
читая Оруэлла в метро, ты просыпаешься один,
и больше нету никого в округе, только лишь
твоя вся ненависть и в кубе,
пытаешься найти себя в картинах Клода Моне,
но понимаешь, что все нити мира порваны,
но всем плевать, и здорово здоровым ощущать себя,
как в одиночестве и в том холодном октябре.
ты думал что всё счастье заключается в её
улыбке, румяных щёчках и каре.
все нити мира, на которых ты висел, порвались.
ты их не видел, но они все
в одночасье сходились в тебе.
прячь под куртку этим утром радость,
размажь по венам в дожде навеянном,
ебучие маски стали тяжким весом времени
за дымовой завесой уже не важны черты лица,
я не хочу лететь, планирую разбиться;
наполнились ртутью глаза, и не слезами
в них - в ожидании единственной верной и ласковой,
как будто в перманентный глиф вошёл,
и за перкуссией в висках я вижу отражение
в маяках прибрежных; ода ушедшей с сердцем нежности,
ода распятых на крестах-мечтах.
я заберу слова обратно, только,
только не приходи ко мне во снах моих,
я за прошедшим снегом почувствовал вину,
о том, что негде греться больше.
последним током электрическим по коже,
последним вздохом у тебя на шее.
а у кого-то в квартире семья, уют,
а у меня в квартире пусто,
доброе утро шёпотом.
вникать в стихи чужих поэтов и писателей,
до безобразия лёгкие;
утро пробовать на вкус,
безобразные фильмы в метро,
безобразные картины в парадной.
пора уже выбирать, да нечего:
моя надежда на очередной хмурый вечер -
вдруг встречу тебя там, по другую сторону реки,
но я-то знаю, и не помню,
не помню ничего я напрочь, я обесточен;
а кто-то снова пишет "доброе утро",
но оно не доброе. а все надежды с утра
всё так же плавно таят к ночи.
это, наверное, утро, блять.
это, наверное, утро.
hide under a jacket this morning tenderness,
steeply into carelessness in malls, parks,
with torn joints in the hands;
breaks all edges of love, let
and the heart stops, but only
this morning all bright hide
away and deeper into the jacket.
hide under a jacket this morning feeling
in the face of empty words found in the subway,
if not written in Cyrillic,
carcasses on the gallows,
because people themselves stifled, sometimes,
shouts nullifying love or sympathy.
and slush on the street you can see the reflection,
mannequins in the windows if we stand firmly,
and in a number of shooting emerge from cycling
in Tzimes indifferent ones, in a glass of whiskey
people on the walls no more feelings, emotions, drama,
I go out every day since, and in the morning I forget
who I was yesterday; it's time to leave us
with each other on the filthy apron.
read Orwell in the subway, you wake up one,
and more there was nobody in the area, only
all your hatred and cubed
trying to find herself in the paintings of Claude Monet,
But I understand that all the threads of the world torn,
but nobody cares, and great feel healthy,
both alone and in the cold October.
you thought that all happiness lies in its
smile, rosy schёchkah and quads.
all the threads of the world in which you hung torn.
you did not see them, but they
suddenly converged in you.
hide under a jacket this morning joy,
razmazhu through the veins in the rain inspired by,
fucking mask became heavy weight of time
behind the smokescreen is not important facial features,
I do not want to fly, is scheduled to pitch;
mercury filled eyes, and tears
in them - in anticipation of the only true and tender,
as if in permanent glyph entered,
and percussion at the temples I see the reflection
in coastal lighthouses; ode to a bygone heart of tenderness,
ode to the crucifixion dream.
I'll take it back, just
just do not come to me in dreams of mine,
In the past, I felt guilty snow,
that there is no place to bask more.
last electric current in the skin,
last breath on your neck.
and someone in the family apartment, comfort,
and in my apartment is empty
good morning whisper.
delve into other people's poems poets and writers,
outrageously light;
morning taste,
ugly movies on the subway,
ugly pictures in front.
it is time to choose, but nothing:
my hope for the next gloomy evening -
suddenly meet you there, on the other side of the river,
but I know, and I do not remember
I do not remember anything at all, I have no power;
while others again writes & quot; good morning & quot ;,
but it is not good. and all the hopes of the morning
everything as smoothly harbor at night.
it's probably a morning fuck.
this is probably the morning.
steeply into carelessness in malls, parks,
with torn joints in the hands;
breaks all edges of love, let
and the heart stops, but only
this morning all bright hide
away and deeper into the jacket.
hide under a jacket this morning feeling
in the face of empty words found in the subway,
if not written in Cyrillic,
carcasses on the gallows,
because people themselves stifled, sometimes,
shouts nullifying love or sympathy.
and slush on the street you can see the reflection,
mannequins in the windows if we stand firmly,
and in a number of shooting emerge from cycling
in Tzimes indifferent ones, in a glass of whiskey
people on the walls no more feelings, emotions, drama,
I go out every day since, and in the morning I forget
who I was yesterday; it's time to leave us
with each other on the filthy apron.
read Orwell in the subway, you wake up one,
and more there was nobody in the area, only
all your hatred and cubed
trying to find herself in the paintings of Claude Monet,
But I understand that all the threads of the world torn,
but nobody cares, and great feel healthy,
both alone and in the cold October.
you thought that all happiness lies in its
smile, rosy schёchkah and quads.
all the threads of the world in which you hung torn.
you did not see them, but they
suddenly converged in you.
hide under a jacket this morning joy,
razmazhu through the veins in the rain inspired by,
fucking mask became heavy weight of time
behind the smokescreen is not important facial features,
I do not want to fly, is scheduled to pitch;
mercury filled eyes, and tears
in them - in anticipation of the only true and tender,
as if in permanent glyph entered,
and percussion at the temples I see the reflection
in coastal lighthouses; ode to a bygone heart of tenderness,
ode to the crucifixion dream.
I'll take it back, just
just do not come to me in dreams of mine,
In the past, I felt guilty snow,
that there is no place to bask more.
last electric current in the skin,
last breath on your neck.
and someone in the family apartment, comfort,
and in my apartment is empty
good morning whisper.
delve into other people's poems poets and writers,
outrageously light;
morning taste,
ugly movies on the subway,
ugly pictures in front.
it is time to choose, but nothing:
my hope for the next gloomy evening -
suddenly meet you there, on the other side of the river,
but I know, and I do not remember
I do not remember anything at all, I have no power;
while others again writes & quot; good morning & quot ;,
but it is not good. and all the hopes of the morning
everything as smoothly harbor at night.
it's probably a morning fuck.
this is probably the morning.