Меняя тягу, тягостно дыша,
покинув часовой уральский пояс,
всё ту же пьесу ксилофонных шпал
отстукивал нескорый скорый поезд.
Текла по стёклам мутная вода,
день начинался медленно и скупо.
Немудрено. В нелётные года
погоды ждать по меньшей мере глупо.
Не поменять на новый свой билет
и не уснуть, чтоб вновь легко проснуться,
поскольку ничего на свете нет
страшнее невозможности вернуться.
А завтра будет то же, что вчера.
Одновременно и ясней и глуше.
И дуют непопутные ветра
в твой парус, потерявшийся на суше,
где, хоть убей, не вписывался в фон
сосед напротив с рыжими усами,
что целый день светился, как плафон,
и женщин звал козырными тузами.
Changing cravings, breathing heavily,
leaving the sentinel belt,
all the same play of xylophone sleepers
rapped out a short, fast train.
Tecla on the glasses is turbid water,
the day began slowly and sparingly.
No wonder. In non-flying years
weather is at least foolish to wait.
Do not change to your new ticket
and do not fall asleep, so that it's easy to wake up again,
because there is nothing in the world
It is more terrible than impossibility to return.
And tomorrow will be the same as yesterday.
Simultaneously, both clearer and deeper.
And there are incomprehensible winds
in your sail, lost on land,
where, at least kill, did not fit into the background
the neighbor opposite with a red mustache,
that the whole day shone like a plafond,
and women called trumps.