В Парижских балаганах, в кафе и ресторанах,
В дешёвом электрическом раю.
Всю ночь, ломая руки, от ярости и скуки,
Я людям что-то жалобно пою.
Ревут, визжат джаз-банды, танцуют обезьяны,
Мне скалят исковерканные рты.
А я, больной и пьяный, сижу за фортепьяно,
И сыплю им в шампанское цветы.
А, когда настанет утро, я пройду бульваром темным,
И в испуге даже дети убегают от меня.
Я больной, я старый клоун, я машу мечом картонным...
In the Paris buffoons, in cafes and restaurants,
In a cheap electric paradise.
All night, wringing his hands, with rage and boredom,
I'm singing something plaintively to people.
They roar, squeal the jazz band, dance monkeys,
I am tortured with mutilated mouths.
And I, sick and drunk, I sit at the piano,
And I put them in champagne flowers.
And when the morning comes, I will pass the boulevard dark,
And in fright even the children run away from me.
I'm sick, I'm an old clown, I wield a cardboard sword ...