Вроде бы, каяться не в чем:
Живу с собою в лад.
На плечи - мешок заплечный,
Поверишь ли, каяться не в чем:
Ни в чем я не виноват.
Марина, святая работа
Мужчине отдать себя.
Сполна, до седьмого пота,
У женщин одна забота –
Любить, даже не любя.
Не зная ни сна, ни веры,
Скарб по углам волоча,
Будущие венеры
Рвут оголенные нервы
Мальчикам по ночам.
Мальчики спят мятежно
в пыльных развалах книг,
Смерть их обнимет нежно,
скорбно и неизбежно,
будто воруя их.
И уведет с собою
За семь семи морей,
Встанет у изголовья,
Сделается любовью -
Всякой любви нежней.
Крест деревянный в поле,
Окна черны в дому.
Мне хорошо на воле,
Мне бы покаяться что ли,
только бы знать – кому.
It seems that there is nothing to repent of:
I live with myself in harmony.
On his shoulders is a shoulder bag,
Will you believe, there is nothing to repent of:
I'm not guilty of anything.
Marina, holy work
A man to give himself.
Fully, up to the seventh sweat,
Women have one concern -
Love, even not loving.
Not knowing neither sleep nor faith,
Scarves dragging around in corners,
Future Venus
Bared bare nerves
Boys at night.
The boys are sleeping rebelliously
in the dusty disintegration of books,
Death will embrace them tenderly,
sorrowful and inevitable,
as if stealing them.
And he will take with him
For seven seven seas,
He will rise at the head of the bed,
Make love -
Every kind of love is more tender.
Wooden cross in the field,
The windows are black in the house.
I feel good in the wild,
I would repent or something,
only to know who.