и облака, что утром так легки,
что расстаются, не сказав ни слова,
меня застанут завтра столько новым,
что крестик сам сотрется с их руки.
и в этом сине-белом холодце,
который город форточками режет,
Архангелы встречаются все реже,
а встретившись, меняются в лице.
And the clouds that are so easy in the morning,
that they part without saying a word,
I will be caught tomorrow so much new,
That the cross itself will erase from their hands.
And in this blue-white cold,
which the city cuts the windows,
Archangels are less common
And having met, they change in the face.