Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надобно,
Никого теперь не жаль.
И когда весенней вестницей
Вы пойдёте в синий край,
Вас Господь по белой лестнице
Отведёт в свой светлый рай.
Тихо шепчет дьякон седенький,
За поклоном бьёт поклон,
И метёт бородкой реденькой
Вековую пыль с икон.
Ваши пальцы пахнут ладаном,
А в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надобно,
Никого теперь не жаль.
Your fingers smell of incense,
And in the eyelids sleeps sadness.
Nothing now is not necessary,
No one is sorry now.
And when the spring messenger
You will go to the blue edge,
You the Lord on a white staircase
He will take him to his bright paradise.
The deacon whispered quietly,
Behind the bow beats a bow,
And he beats a small beard
Century dust from the icons.
Your fingers smell of incense,
And in the eyelids sleeps sadness.
Nothing now is not necessary,
No one is sorry now.