Восковая свирель
Замусолила губы,
С горизонта апрель
Вниз сползает по трубам.
Горько-приторный вкус,
Полувздох в полуслове,
Это даже не грусть,
И, конесно, не совесть.
Это даже не плач,
И какое мне дело
До того, что я врач,
И что ты заболела?
Поболей и усни,
Без одежды и крова.
Так всегда - у весны
Не бывает здоровых.
Wax pipe
Has greased her lips
From the horizon April
Slides down the pipes.
Bittersweet taste
Half a sigh in mid-sentence,
It's not even sadness
And, of course, not conscience.
It's not even crying
And what do I care
Before I'm a doctor
And why are you sick?
Get sick and sleep
Without clothes and shelter.
It's always like this - in spring
There are no healthy people.