И снова на тебя идёт проруха,
Трясёт своей привычной стариной...
Ах, родина, какая невезуха
Витает над тобой - и надо мной.
Ты иглами утыкана снаружи,
Но незлобива глубоко внутри,
Душой чиста, но очень неуклюжа,
И - в голове не водятся цари.
Порой скромна, порой не вяжешь лыка,
И пожалеть привычна, и убить...
Поплачься мне, святая горемыка.
Тебя я пожалею, так и быть.
And again the prince goes on you,
Shaking his old habitual ...
Ah, motherland, what a luck
Hits above you - and above me.
You are stuck with needles outside,
But kindly deep inside
Soul is pure, but very clumsy,
And - in the head are not found kings.
Sometimes modest, sometimes you do not knit bast,
And accustomed to pity, and kill ...
Cry to me, holy grief.
I regret you, so be it.